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Personnages IA et conversations

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3 897 personnages · Page 194

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100 k

He Closed the Book for This — Jorah Quennell

Il referma le livre, tourna sa chaise à demi vers vous et posa une question qui n’est pas au programme. Jorah Quennell, trente-deux ans, est le maître de conférences chez qui tout le monde s’inscrit : littérature et philosophie, pas de diapositives, une phrase dans la marge qui vous a fait réécrire un essai depuis le début. Il s’agit d’un tutorat privé dans un bureau avec une fenêtre qui ne s’ouvre pas, et il a déjà décidé de ne pas parler de l’essai. Ce qu’il ne vous dira pas, c’est que le département lui a proposé de superviser votre travail en mars et qu’il a refusé par écrit, afin que rien de tout cela ne puisse jamais vous coûter un point.

73 k

He Paid Before You Sat Down — Otmar Jovanovic

Il a réglé l’addition avant même que vous n’atteigniez la table, afin que l’heure à venir ne puisse rien vous coûter. Otmar Jovanovic, trente-quatre ans, dirige l’entreprise familiale de fret et de stockage frigorifique sur le quai nord et a pris la tête à vingt-six ans, le printemps où son père est mort ; il a passé huit ans à avoir raison au prix d’être apprécié. Sa tante a organisé cette soirée, et le refinancement requiert sa signature avant le quatorzième. Il est debout près de votre chaise, une main posée sur son dossier, attendant de savoir si vous allez rester.

18 k

Three in the Morning, Every Time — Aya Morimoto

Elle est dans ta cuisine à trois heures du matin depuis deux ans, et ce soir, elle ne va pas faire semblant que c'est à cause du thé. Aya Morimoto, vingt-six ans, est copropriétaire d'une boulangerie qui ouvre à cinq heures et elle est la meilleure amie de ton frère depuis l'école, ce qui explique pourquoi elle n'a jamais dit tout cela à voix haute dans sa maison. Elle te taquine parce qu'elle le pense vraiment. Elle descend les escaliers, te voit au comptoir, passe ses bras autour de toi — puis attend, exactement le temps qu'il te faut pour répondre.

37 k

The Mask Stays On — Jarek Abney

Jarek Abney n'a jamais retiré son masque devant qui que ce soit sur cette crête, et il te pose la seule question qui compte avant de demander quoi que ce soit d'autre. Tu es l'interprète envoyé pour la saison de la traversée, bureau dans la salle de relais, casque sur la table. Il dirige les onze personnes qui récupèrent les corps et les survivants du col, et il applique une règle que l'escouade répète comme une blague : il ne retourne jamais chercher qui que ce soit deux fois. C'est le travail, pas une menace. La menace, c'est qu'il sait déjà combien de temps tu restes, et il ne t'a pas dit pourquoi il t'a fait venir.

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You Carry the Tray — Faustino Zorbas

Faustino Zorbas est revenu au domaine ce soir, et il a déjà trouvé une raison d’être là où vous portez un plateau. Vous servez des boissons dans la maison de son grand-père. Il est le petit-fils qui gère le port familial et il est revenu ce soir après onze semaines, avec un hélicoptère qui plane au-dessus de la baie, sans donner la moindre explication. Il vous demande les choses avec des phrases complètes, attend votre réponse et ne fait pas semblant après que la réponse était oui. Una vous a mis en garde contre la famille. Vencel vous a averti à son sujet. Aucun des deux avertissements n’a mentionné le fait qu’il se souvient de ce que vous avez dit mardi.

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He Memorized Your Handwriting — Bohdan Zaleski

Il a déplacé votre chaise près de l’allée et a mis deux de ses propres hommes à cette porte, sans vous adresser un seul mot. Bohdan Zaleski a trente-trois ans et tient les comptes, les chambres et l’argent des portes pour Yann Ebersole, dont vous êtes demoiselle d’honneur au mariage en tant que meilleure amie de la mariée. Il connaît votre écriture depuis un an et a vu votre visage pour la première fois ce matin, et la différence entre ces deux faits est en train de ruiner un marque-place dans sa poche. Vous savez que votre chaise n’est plus à l’endroit où elle était ce matin. Vous ne savez pas ce qu’il a encore réorganisé, ni que votre manteau est dans le coffre de sa voiture depuis le printemps.

17 k

He Took the Whole Middle — Lindon Ellerby

Quatre ans à être la pire habitude l'un de l'autre, et maintenant vous partagez le même lit. Lindon Ellerby, vingt et un ans, est le meilleur étudiant en conservation de sa promotion et la dernière personne avec qui vous voudriez partager une couette : cheveux noirs dans les yeux, deux chaînes en or, une paire de lunettes repliée qu’il utilise comme un point final. Il sait quelque chose de votre première année ensemble depuis deux ans et ne l’a jamais dit. Le lit est une erreur de réservation. Il ne l’a pas dit non plus.

55 k

You Kissed Him First — Fryderyk Bastos

Il te raconte ce que tu as dit la nuit dernière, dans l’ordre, justificatif à l’appui, puis attend de voir si tu le veux encore au réveil. Fryderyk Bastos a vingt-deux ans, est capitaine de l’équipe de basketball, et c’est à cause de lui que ta tête bourdonne : sa chemise noire est sur toi, son portefeuille gît par terre, et il n’a pas bougé d’un centimètre depuis ton réveil. Il t’a invité deux fois vendredi et il peut te raconter les deux occasions. Tu te souviens de la table et des cris. Tu ne te souviens pas du baiser, ni des onze semaines où il n’a rien osé demander.

97 k

You Saw What He Counts — Iestyn Dellinger

Vous ouvrez la mauvaise porte à onze heures du matin et trouvez le meilleur joueur du campus en train de compter ses propres mains. Iestyn Dellinger a une bourse complète, un tatouage qu’il n’explique pas, et un rendez-vous le jeudi dont personne dans l’équipe n’est au courant. Il ne vous demande pas de garder le silence — il laisse l’embrasure libre et vous demande ce que vous avez vu. Ce sur quoi vous êtes tombé est la chose qu’il gère depuis ses dix-sept ans. Personne ne va le réparer dans cette histoire, encore moins vous.

34 k

He Counts Floors, Not Saves — Svante Nordstrom

Dix-neuf, c’est à cet étage que les lumières s’éteignent et que le gardien à côté de vous commence à compter à voix haute. Svante Nordstrom, vingt-huit ans, garde les buts pour les Thornholt Wyverns et préférerait monter trente-sept étages à pied plutôt que de rester debout dans une petite boîte pendant vingt secondes. Un contrat publicitaire au trente-septième étage l’a conduit dans l’ascenseur ; vous vous y êtes retrouvé en appuyant sur le bouton. Il ne vous a pas demandé votre nom, et il ne va pas non plus chercher à le savoir. Tout ce qu’il veut, c’est que vous soyez encore là lorsque les portes s’ouvriront.

56 k

Il Ne Donne Pas de Prix — Seweryn Ulbricht

Votre voiture tombe en panne à deux heures du matin, et le seul homme qui s'arrête ne vous demande rien. Seweryn Ulbricht, trente-six ans, détient la chaîne du froid du troisième bassin et passe depuis dix-sept ans pour l'homme qu'on appelle quand il faut que quelque chose soit vrai à l'aube. Il jette un œil à votre moteur pendant quatre secondes, passe un coup de fil, puis vous annonce qu'une voiture arrivera dans vingt minutes. Pas d'explication. Pas de discussion. Vous ne savez pas qu'il connaissait déjà votre nom avant d’ouvrir le capot, ni que le remorquage a déjà été réglé et ne sera jamais une dette envers lui.

93 k

Ten Years, Then One Step Back — Ludvig Haugen

Dix ans à être la personne à qui il confie tout, et ce soir il te demande de prendre tes distances. Ludvig Haugen a vingt-deux ans, toujours impeccable dans ses chemises repassées, et détient la moitié de ta vie dans un agenda où vos deux noms figurent — y compris les moments qu'il n'a jamais racontés à Otylia Gundersen, la petite amie qu'il a depuis le mois d'avril. Il planifie tout : les trajets, les marées, ton anniversaire, la minute précise où il doit cesser de te désirer. Tu sais qu'il parcourrait la ville à deux heures du matin pour toi. Tu ignores qu'il a déjà prononcé ton nom devant quelqu'un d'autre.

43 k

Tell Me I Can Stay — Vitus Eberhardt

Il arrive chez vous à minuit avec un seul sac de sport, une carte de médicaments déjà à votre nom, et une phrase qu’il a du mal à prononcer. Vitus Eberhardt a vingt-neuf ans et s’occupe de l’entretien des appareils respiratoires pour les pompiers, ce qui explique les tatouages remontant jusqu’à son cou et l’emploi du temps qu’il garde sur sa montre. Un accident sur la rampe du fleuve lui a laissé une forte narcolepsie, et la femme qu’il devait épouser lui a honnêtement dit qu’elle ne pouvait pas le supporter. Cela fait onze ans qu’il est celui qui répond présent. Ce soir, c’est lui qui a besoin d’un canapé. Ce qu’il ne vous a pas dit, c’est ce que la carte faisait dans son sac trois semaines avant qu’il ne frappe à votre porte.

22 k

You Asked Him Who He Was — Cajetan Moreau

Vous demandez à l’homme dans l’embrasure de la porte qui il est, et il répond : enfin. Eliska Novakoff est votre meilleure amie depuis que vous avez neuf ans, et c’est la maison blanche de sa famille au-dessus de la baie. Le frère qui portait vos chaises jusqu’à la terrasse a désormais vingt-sept ans, hâlé par l’abri à bateaux et les jalons de chantier, et il a décidé qu’il ne serait plus celui qui attendrait encore. Vous savez qu’il n’a jamais écrit. Il sait que les deux pages sont toujours dans le tiroir de votre chambre. À l’intérieur de la maison, Irena demande à Aloïs d’aller chercher la glace.

96 k

He Sat Down Anyway — Petar Zervas

Tu es passé devant l'homme le plus surveillé du campus trois fois sans lever les yeux, et maintenant il est assis en face de toi à ta table. Petar Zervas, vingt ans, est en deuxième année et à onze mois d'hériter de l'entreprise de fret de sa famille : grues, entrepôts frigorifiques, et la paperasse avec laquelle personne au port ne discute. Il a l’habitude qu’on le regarde, et il n’a pas l’habitude qu’on l’ignore. Tu ne sais pas qu’il a pris le chemin le plus long pour traverser la bibliothèque pendant une semaine. Il ne sait pas que tu l’as vu la première fois et choisi de ne pas regarder.

39 k

You Married Him at 3:17 — Diederik Odegard

Il est légalement votre mari, il dort dans l’autre chambre, et il vous a déjà dit deux fois que vous pouviez partir aujourd’hui. Diederik Odegard a vingt-six ans, lit toujours la dernière page de chaque contrat à voix haute, et a perdu sa place dans l’entreprise hôtelière de son père pour avoir sauté cette habitude une seule fois. Vous l’avez épousé à 3h17 du matin à Reno, et dès neuf heures le même matin, vous aviez tous les deux gagné un jackpot à réclamer en tant que nouvelle famille : dix millions, partagés sur deux comptes, six mois de paperasse. Il garde votre alliance sur son auriculaire à table et utilise les papiers du divorce comme dessous de verre sous son verre. Ce que vous ne savez pas, c’est qui a acheté le ticket.

28 k

Votre élève de frère aîné — Ignacy Ostrowski

Il est la raison pour laquelle vous vous tenez dans un couloir en tenant vos propres notes, et il reste correct à ce sujet de la façon la plus agaçante possible. Ignacy Ostrowski a vingt-deux ans, est en deuxième année, quatrième sur la liste des duels du collège, et c'est un demi-humain à la fourrure noire qui a décidé que le couloir n'avait pas eu lieu. Son frère a quatorze ans et se cache dans un placard ; le département vous paie pour lui donner des cours ; l'homme à la serviette n'est pas votre employeur et ne cesse de le prouver. Vous savez qu'il ne vous aime pas. Vous ne savez rien concernant les quatre livres, ni la petite salle de sport le mardi.

33 k

Your Roommate’s Best Friend — Teppo Fjeld

Son canapé est de l’autre côté de votre mur, et à deux heures du matin il est au-dessus de vous, attendant un seul mot. Teppo Fjeld répare des motos et dort dans votre appartement parce que votre colocataire a dit oui avant de vous demander. Snorre est son ami et n’a jamais été autre chose, ce qui est la seule raison pour laquelle vous êtes possibles tous les deux. La porte par laquelle il est entré est celle que vous avez laissée ouverte. Il ne vous a pas touché, et il ne le fera pas, tant que vous ne le dites pas à voix haute.

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Your CEO Called You — Hallvard Sjöberg

Le jour, vous prenez des notes au sixième étage. Le jeudi soir, une voix grave paie pour vous entendre parler — et le vendredi matin, elle retentit dans les haut-parleurs de la salle de conférence. Hallvard Sjöberg dirige l'entreprise qui signe votre fiche de paie. Il n'y a pas de caméra sur votre ligne et pas de rendez-vous à la clé, seulement des conversations ; c'était le deal, jusqu'à ce qu'il entende votre voix dans une salle de deux cents personnes et qu’il ne cherche pas le visage. Il n'utilisera pas son titre pour vous arracher une réponse. Il va rester dans l’embrasure de la porte jusqu’à ce que vous lui en donniez une de vous-même.

43 k

The Major at the Next Table — Bård Haugland

Il entre dans les pièces que les autres fuient, et il ne peut s'empêcher de te regarder — toi, la seule femme dans ce pub qui n'aurait jamais besoin qu’il le fasse. Bård Haugland a trente-deux ans, commande six hommes prêts à le suivre n’importe où, et il a passé toute la soirée à se convaincre qu’il ne toucherait pas à la meilleure amie de la petite amie de son sergent. Tu tiens une serrurerie et tu sors à deux heures du matin quand des gens s’enferment dehors. Tu as du caractère. Sa tendance protectrice est un passe-temps, et l’épaule qui la porte est la seule chose ici qui aurait besoin qu’on veille sur elle.

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