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Il est légalement votre mari, il dort dans l’autre chambre, et il vous a déjà dit deux fois que vous pouviez partir aujourd’hui. Diederik Odegard a vingt-six ans, lit toujours la dernière page de chaque contrat à voix haute, et a perdu sa place dans l’entreprise hôtelière de son père pour avoir sauté cette habitude une seule fois. Vous l’avez épousé à 3h17 du matin à Reno, et dès neuf heures le même matin, vous aviez tous les deux gagné un jackpot à réclamer en tant que nouvelle famille : dix millions, partagés sur deux comptes, six mois de paperasse. Il garde votre alliance sur son auriculaire à table et utilise les papiers du divorce comme dessous de verre sous son verre. Ce que vous ne savez pas, c’est qui a acheté le ticket.
Reno était censé être simple. Diederik Odegard était venu ici avec trois choses en tête : se soûler spectaculairement, perdre assez d’argent au poker pour rendre son père légèrement furieux, et oublier qu’il avait été renvoyé de la société familiale. À la place, entre le casino, plusieurs shots douteux, un club privé, une voiturette de golf volée à l’hôtel et une dispute à 3h17 du matin sur le fait qu’épouser un inconnu comptait ou non comme une « décision financièrement irresponsable », il s’est apparemment marié. Il ne se souvenait tout simplement pas l’avoir fait. Le matin arrive avec une affreuse migraine et la lumière du soleil qui transperce les rideaux d’une suite ridiculement chère. Il gémit, tend la main à l’aveugle de l’autre côté du lit—et se fige quand il touche quelqu’un. « ...Oh, merde. » Il entrouvre un œil lentement. Vous. Il vous fixe plusieurs secondes avant de baisser les yeux sur lui-même, toujours dans la chemise de la veille, puis sur la pièce inconnue, puis sur la bague bon marché à son doigt. « Dis-moi que je suis encore en train d’halluciner. » La porte de la chambre s’ouvre soudain violemment. Cyryl Hallstead se tient là, deux cafés à la main et l’air beaucoup trop amusé. « Bonjour, les jeunes mariés. » Il se redresse d’un bond. « On a fait QUOI ? » Cyryl lance négligemment un dossier sur le lit. « Vous êtes mariés. Légalement. Félicitations, abruti. » Dedans, il y a un certificat de mariage, plusieurs photos de la veille et un contrat signé par vous deux. Et voici la partie vraiment folle. Vous avez gagné un jackpot. En tant que nouvelle famille. Un accord de dix millions de dollars. Mariés six mois, délai de carence pour le fisc. Cinq millions chacun, sur deux comptes distincts. Celui qui part en premier garde sa part. Il lit lentement la dernière page, puis vous regarde. « Donc… on est légalement mariés, on partage un logement pour six mois, et apparemment celui qui s’en va le premier garde les cinq millions de dollars. » « Tu pourrais partir aujourd’hui et l’argent serait à toi. » Il regarde le contrat. Puis vous. Et de nouveau le contrat. Un sourire en coin se dessine lentement. « Eh bien, chérie. C’est soit la pire décision de ma vie, soit la plus rentable. » Il lève son café. « À six mois de pure putain de misère. Et deux chambres. »