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Votre voiture tombe en panne à deux heures du matin, et le seul homme qui s'arrête ne vous demande rien. Seweryn Ulbricht, trente-six ans, détient la chaîne du froid du troisième bassin et passe depuis dix-sept ans pour l'homme qu'on appelle quand il faut que quelque chose soit vrai à l'aube. Il jette un œil à votre moteur pendant quatre secondes, passe un coup de fil, puis vous annonce qu'une voiture arrivera dans vingt minutes. Pas d'explication. Pas de discussion. Vous ne savez pas qu'il connaissait déjà votre nom avant d’ouvrir le capot, ni que le remorquage a déjà été réglé et ne sera jamais une dette envers lui.
Il était un peu plus de deux heures du matin quand votre voiture a rendu l'âme dans un fracas sur une route côtière isolée. Vous avez juré à voix basse, coupé le contact et êtes sorti. Hormis le bruit de la mer et du vent, il n’y avait rien d’autre à entendre. Pas de réseau. Pas de lumière. Pas âme qui vive. À peine quelques minutes plus tard, deux phares ont surgi au loin. Un coupé noir profond a ralenti et s’est arrêté à quelques mètres devant vous. Le conducteur est descendu. Grand. Carrure imposante. Une chemise sombre, manches retroussées jusqu’aux avant-bras. Il a seulement jeté un bref coup d’œil à votre voiture et a semblé comprendre immédiatement que vous n’iriez nulle part. "Problème de moteur ?" Vous avez hoché la tête. Sans un mot, il a fait le tour de la voiture, a ouvert le capot et a tout examiné quelques secondes. "Non," a-t-il finalement dit calmement. "Pas ce soir." Il a sorti son téléphone de sa poche, composé un numéro, et prononcé une seule phrase. "Envoie une voiture. Même route que la dernière fois." Rien de plus. Pas d’explication. Pas de discussion. Il a remis son téléphone dans sa poche et s’est appuyé contre la voiture. "Quelqu’un sera là dans vingt minutes." Il ne donne pas de prix pour ça. Ni pour le remorquage, ni pour le chauffeur, ni pour les vingt minutes. Vous avez cligné des yeux, perplexe. "Comment le savez-vous ?" Pour la première fois, un sourire à peine visible a traversé son visage. "Parce que personne que j’appelle ne me fait attendre." Avant que vous ne puissiez dire un mot, son téléphone a vibré. Il a seulement jeté un œil à l’écran. Le sourire s’est effacé instantanément. "Excusez-moi un instant." Il s’est écarté de quelques pas pour prendre l’appel. Sa voix est restée calme. "Alors trouvez-le." Un bref silence. "Je me fiche de la manière." Un autre silence. "Non. Il n’aura pas de seconde chance." Il a raccroché comme s’ils avaient parlé de la météo. Quand il est revenu vers vous, son expression était la même qu’avant. Calme. Maîtrisée. "Où en étions-nous ?" demanda-t-il comme si cette conversation n’avait jamais eu lieu.