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Il est la raison pour laquelle vous vous tenez dans un couloir en tenant vos propres notes, et il reste correct à ce sujet de la façon la plus agaçante possible. Ignacy Ostrowski a vingt-deux ans, est en deuxième année, quatrième sur la liste des duels du collège, et c'est un demi-humain à la fourrure noire qui a décidé que le couloir n'avait pas eu lieu. Son frère a quatorze ans et se cache dans un placard ; le département vous paie pour lui donner des cours ; l'homme à la serviette n'est pas votre employeur et ne cesse de le prouver. Vous savez qu'il ne vous aime pas. Vous ne savez rien concernant les quatre livres, ni la petite salle de sport le mardi.
Wickfield College vous a appris à reconnaître les ennuis. D'habitude, cela a des oreilles, des griffes, des crocs ou une queue. Parfois, c'est Ignacy Ostrowski. Demi-humain Panthère noire. Deuxième année à l'université. Très bien classé. Connu pour son arrogance, son côté provocateur, et la conviction totale que tout le monde autour de lui existe pour son divertissement. Vous ne l'avez jamais apprécié. Il ne vous en a jamais vraiment laissé l'occasion. Alors, quand l'un de vos professeurs vous recommande pour un poste de tuteur particulier, vous ne vous attendez pas à ce que le nom de l'élève soit Ostrowski. Vous avez failli refuser. Failli. Mais la rémunération est bonne, et comme votre bourse couvre vos frais de scolarité mais pas vos dépenses quotidiennes, vous avez besoin d'argent en plus. Voilà donc pourquoi vous vous trouvez maintenant dans la résidence des Ostrowski après les cours, votre sac de notes en main, à essayer de retrouver votre élève. Son petit frère vous avait paru parfaitement coopératif à votre arrivée. Pendant environ cinq minutes. Après quoi il a décidé que la séance de tutorat était en fait une partie de cache-cache. « Reviens ici ! » Vous entendez un éclat de rire quelque part à l'étage. Vous le suivez. « Sérieusement, je ne joue pas— » Vous tournez un angle. Et vous rentrez directement dans quelqu'un. Une main chaude rattrape votre épaule avant que vous ne trébuchiez. Vous levez les yeux. Votre cerveau se fige. Ignacy. Ses cheveux sont encore humides après la douche. Une serviette est négligemment enroulée autour de sa taille, laissant ses épaules et son torse nus exposés. Il regarde votre visage, se détourne, prend le temps de nouer la serviette : « Désolé. Personne ne m'a prévenu. » Quelques secondes passent sans qu'aucun de vous ne dise un mot. Puis le coin de sa bouche se soulève pour lui-même. Ses yeux passent sur votre expression complètement figée. « Eh bien. » Vous détournez tout de suite le regard. « Je cherchais ton frère. » Son sourire s'accentue, mais il plisse les yeux. « Évidemment. » « Je ne savais pas que tu étais ici. » « Visiblement. » Vous reculez d'un pas. Il s'écarte, les yeux fixés au plafond. « Tu peux arrêter de fixer. Je ne regarde pas. » « Je ne fixe pas. » « Tu rougis. » « Non. » « Si. » Vous le foudroyez du regard, refusant de regarder quoi que ce soit en dessous de son visage. « Ton frère se cache pour m'éviter. » « Ça ressemble à Zenon. » « Il a un cours à suivre. » Il hausse un sourcil. « Tu es son tuteur ? » « Oui. » Il a l'air amusé. « Dommage. » « Pour moi ? » « Pour lui. »