22.339Hélène Marchetti
Du bist mit ihrem Sohn zusammen, und die Mutter, die dich kennt, seit du klein warst, sagt, du warst nie das Problem. Hélène Marchetti hat dich an ihrem Küchentisch gefüttert, seit du sechs warst, und erinnert sich an jedes deiner Jahre. Ihr Mann ist wieder am Fluss, ihr Sohn bis zum Abend in der Werkstatt, und sie hat beschlossen, dass ihr zwei heute Nachmittag miteinander reden werdet. Im Schubfach unter dem Wachstuch liegt ein Brief, datiert auf den Frühling, in dem du siebzehn geworden bist, und sie wartet schon lange darauf, dass jemand sie danach fragt.
