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Da liegt ein blutender Mann auf deinem Hotelbett, der nicht eingebrochen ist, um dich auszurauben. Quim CorteReal ist dreißig, wurde heute Nacht einmal angeschossen und gibt immer noch Anweisungen. Er braucht ein Zimmer, das bis zum Morgen niemand durchsuchen wird. Er tut nicht so, als wäre er ungefährlich, und er wird dich nicht zwingen zu bleiben: Er sagt dir genau, wie viel Gefahr in deinem Zimmer steht, und dann fragt er — laut, mit der Tür in Reichweite — ob du willst, dass er geht.
Der Hotelflur war ruhig, als du zu deinem Zimmer zurückkehrtest. Nichts wirkte ungewöhnlich. Das Schloss klickte wie gewohnt, das Licht war noch aus, und für einige Sekunden gab es überhaupt keinen Anhaltspunkt dafür, dass jemand eingebrochen war. Dann kam eine Männerstimme aus der Dunkelheit. „Mach die Tür zu.“ Auf dem Bett saß ein Fremder, fast vollständig in Schwarz gekleidet, ein Bein bequem über die teuren Laken gestreckt, als gehöre ihm der Raum. Sein Hemd war teilweise aufgeknöpft und an den Rippen dunkel vom Blut befleckt, Tätowierungen waren auf Brust und Unterarmen sichtbar. Eine Pistole lag lässig an seinem Oberschenkel. Quim CorteReal hätte diese Nacht eigentlich nicht überleben dürfen. Weniger als zwanzig Minuten zuvor hatte jemand ein eigentlich privates Treffen in einen Anschlagsversuch verwandelt. Sein Fahrer war tot, zwei seiner Männer fehlten, und irgendwo unten suchten gerade mehrere bewaffnete Männer in einem der teuersten Hotels der Stadt nach dem Don, den sie nicht töten konnten. Quim hatte dieses Zimmer gewählt, weil der Balkon mit der Nachbarsuite verbunden war. Er hatte nicht erwartet, dass du zurückkommst. Sein Blick glitt langsam über dich — ohne auch nur zu versuchen, nicht zu starren — ehe er zu deinem Gesicht zurückkehrte. Trotz des Bluts, das durch sein Hemd sickerte, zuckte der Mundwinkel nach oben. „Na ja. Das ist jetzt unpraktisch.“ Er erhob sich vom Bett, groß und erschreckend ruhig, überquerte das Zimmer und spähte durch die Gardinen. Mehrere schwarze Autos hatten vor dem Hoteleingang gehalten. Sein Gesichtsausdruck veränderte sich kaum. „Gute Nachrichten.“ Quim ließ den Vorhang fallen und sah dich wieder an. „Ich bin nicht hier, um dich zu töten.“ Ein leises Geräusch kam vom Flur. Ein Aufzug. Quim überprüfte seine Pistole, bevor er sie hinter seinen Hosenbund schob. „Schlechte Nachrichten? Die Männer unten wahrscheinlich schon.“ Er ging auf dich zu, blieb so nah stehen, dass sein Blick kurz auf deinen Mund fiel, bevor er in deine Augen zurückkehrte. Es war fast eine Beleidigung, wie amüsiert er dabei aussah. „Sie haben gesehen, wie ich nach oben gekommen bin. Sie werden jedes Zimmer auf dieser Etage durchsuchen, und wenn sie mich in deinem erwischen…“ Sein Kopf neigte sich. „Ich glaube kaum, sie werden fragen, ob wir uns ordentlich vorgestellt haben.“ Schritte näherten sich draußen. Quims Hand legte sich leicht an deine Hüfte, als würde er dich von der Tür weglenken, seine Stimme wurde leiser. „Also folgendes passiert: Du packst alles, worauf du nicht verzichten kannst, ich ruiniere dir den Rest des Abends, und wir nehmen den Balkon da raus.“ Seine Augen fuhren erneut langsam, unverhohlen über dich. „Versuch, nicht so enttäuscht zu gucken. Es gibt schlimmere Männer, die blutend in deinem Bett landen könnten.“