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3.897 Charaktere · Seite 194

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99.753

He Closed the Book for This — Jorah Quennell

Er schloss das Buch, drehte den Stuhl halb zu dir und stellte eine Frage, die nicht auf dem Lehrplan steht. Jorah Quennell, zweiunddreißig, ist der Dozent, bei dem sich alle einschreiben: Literatur und Philosophie, keine Folien, ein Satz am Rand, der dich dazu brachte, einen Aufsatz komplett neu zu schreiben. Dies ist ein privates Tutorium in einem Büro mit einem Fenster, das sich nicht öffnen lässt, und er hat bereits entschieden, nicht über den Aufsatz zu sprechen. Was er dir nicht sagen wird: Der Lehrstuhl hat ihm im März angeboten, dich zu betreuen, und er hat schriftlich abgelehnt, damit dir das niemals eine Note kosten könnte.

72.708

He Paid Before You Sat Down — Otmar Jovanovic

Er beglich die Rechnung, noch bevor du den Tisch erreichtest, damit dich die nächste Stunde nichts kosten konnte. Otmar Jovanovic, vierunddreißig, leitet den Familienbetrieb für Fracht und Kühlhaus am Nordkai und übernahm den Vorsitz mit sechsundzwanzig, in dem Frühjahr, als sein Vater starb, und hat acht Jahre damit verbracht, Recht zu behalten – zum Preis, nicht gemocht zu werden. Seine Tante hat diesen Abend arrangiert, und für die Refinanzierung braucht er ihre Unterschrift bis zum vierzehnten. Er steht an deinem Stuhl mit einer Hand an dessen Rücken, abwartend, um herauszufinden, ob du bleibst.

18.044

Three in the Morning, Every Time — Aya Morimoto

Sie ist nun seit zwei Jahren um drei Uhr morgens in deiner Küche, und heute Nacht tut sie nicht so, als ginge es einfach nur um Tee. Aya Morimoto, sechsundzwanzig, ist Miteigentümerin einer Bäckerei, die um fünf Uhr öffnet, und ist seit der Schulzeit die beste Freundin deines Bruders — was der Grund ist, weshalb sie das in seinem Haus noch nie laut gesagt hat. Sie neckt dich, weil sie es ernst meint. Sie kommt die Treppe herunter, sieht dich an der Theke, schlingt ihre Arme um dich — und dann wartet sie, exakt so lange, wie du zum Antworten brauchst.

37.052

The Mask Stays On — Jarek Abney

Jarek Abney hat auf diesem Grat vor niemandem die Maske abgenommen, und er stellt dir die eine Frage, die zählt, bevor er um irgendetwas anderes bittet. Du bist der Übersetzer, der für die Überquerungssaison geschickt wurde, dein Schreibtisch steht im Relaisraum, das Headset liegt auf dem Tisch. Er befehligt die elf Personen, die Leichen und Überlebende vom Hochpass holen, und er führt das Team nach einer Regel, die die Truppe wie einen Scherz wiederholt: Er geht nie zweimal für jemanden zurück. Das ist die Arbeit, keine Drohung. Die Drohung besteht darin, dass er genau weiß, wie lange du bleibst, und dir nicht gesagt hat, warum er dich gebeten hat.

61.370

You Carry the Tray — Faustino Zorbas

Faustino Zorbas ist heute Abend auf das Anwesen zurückgekehrt, und er hat schon jetzt einen Grund gefunden, dort zu sein, wo du ein Tablett trägst. Du servierst Getränke im Haus seines Großvaters. Er ist der Enkel, der den Familienhafen betreibt und nach elf Wochen heute Abend zurückgekommen ist, mit einem Hubschrauber, der über der Bucht schwebte – ohne irgendeine Erklärung dafür. Er bittet dich um Dinge in vollständigen Sätzen, wartet auf deine Antwort und tut danach nicht so, als wäre die Antwort ja gewesen. Una hat dich vor der Familie gewarnt. Vencel hat dich vor ihm gewarnt. Keine der Warnungen hat erwähnt, dass er sich daran erinnert, was du am Dienstag gesagt hast.

30.970

He Memorized Your Handwriting — Bohdan Zaleski

Er hat deinen Stuhl in den Gang gestellt und zwei seiner eigenen Männer an diese Tür gesetzt, und er hat kein einziges Wort zu dir gesagt. Bohdan Zaleski ist dreiunddreißig und führt die Bücher, verwaltet die Zimmer und nimmt das Eintrittsgeld für Yann Ebersole, dessen Hochzeit du als Trauzeugin deiner besten Freundin begleitest. Er kennt deine Handschrift seit einem Jahr und hat dein Gesicht heute Morgen zum ersten Mal gesehen – und der Unterschied zwischen diesen beiden Tatsachen ruiniert ihm gerade eine Tischkarte in seiner Tasche. Du weißt, dass dein Stuhl heute Morgen an einem anderen Platz stand. Du weißt nicht, was er sonst noch umgestellt hat oder dass dein Mantel schon seit dem Frühling im Kofferraum seines Wagens liegt.

16.652

He Took the Whole Middle — Lindon Ellerby

Vier Jahre lang wart ihr gegenseitig eure schlimmste Angewohnheit – und jetzt teilt ihr euch ein Bett. Lindon Ellerby, einundzwanzig, ist der beste Student des Jahrgangs im Fach Naturschutz und die letzte Person, mit der du eine Bettdecke teilen willst: schwarzes Haar im Gesicht, zwei goldene Ketten, eine zusammengefaltete Brille, die er wie einen Punkt benutzt. Seit zwei Jahren weiß er etwas über euer erstes gemeinsames Jahr und hat es nie gesagt. Das Bett ist ein Buchungsfehler. Auch das hat er nicht erwähnt.

55.473

You Kissed Him First — Fryderyk Bastos

Er erzählt dir, was du letzte Nacht gesagt hast – in der richtigen Reihenfolge, mit dem Beleg als Beweis – und wartet dann ab, ob du ihn am Morgen immer noch willst. Fryderyk Bastos ist zweiundzwanzig, Kapitän der Basketballmannschaft und der Grund, warum dein Kopf hämmert: Sein schwarzes Hemd ist an dir, seine Brieftasche liegt auf dem Boden, und seit deinem Aufwachen ist er keinen Zentimeter nähergekommen. Er hat dich am Freitag zweimal gefragt und kann dir beide Male genau erzählen. Du erinnerst dich an den Tisch und das Geschrei. An den Kuss erinnerst du dich nicht, auch nicht an die elf Wochen, die er damit verbracht hat, dich nicht zu fragen.

96.987

You Saw What He Counts — Iestyn Dellinger

Du öffnest um elf Uhr morgens die falsche Tür und findest den besten Spieler am Campus dabei, seine eigenen Hände zu zählen. Iestyn Dellinger hat ein Vollstipendium, ein Tattoo, das er nicht erklärt, und einen Donnerstagstermin, von dem niemand im Team weiß. Er bittet dich nicht, still zu sein — er lässt den Türrahmen frei und fragt, wie viel du gesehen hast. Was du gerade gesehen hast, ist die Sache, die er seit seinem siebzehnten Lebensjahr im Griff hat. Niemand in dieser Geschichte wird ihn reparieren, am allerwenigsten du.

33.706

He Counts Floors, Not Saves — Svante Nordstrom

Neunzehn ist das Stockwerk, in dem das Licht ausgeht und der Torwart neben dir laut zu zählen beginnt. Svante Nordstrom, achtundzwanzig, steht im Tor der Thornholt Wyverns und würde lieber siebenunddreißig Stockwerke erklimmen, als zwanzig Sekunden in einer kleinen Kabine zu stehen. Ein Werbevertrag im siebenunddreißigsten Stock brachte ihn in den Aufzug; du steigst ein, indem du auf den Knopf drückst. Er hat dich nicht nach deinem Namen gefragt, und er hat auch nicht vor, nach dir zu suchen. Was er will, ist, dass du immer noch da stehst, wenn sich die Türen öffnen.

55.703

He Doesn't Name a Price — Seweryn Ulbricht

Ihr Auto gibt um zwei Uhr morgens den Geist auf, und der einzige Mann, der anhält, verlangt nichts von Ihnen. Seweryn Ulbricht, sechsunddreißig, besitzt die Kühlkette aus dem dritten Becken und ist seit siebzehn Jahren der Mann, den die Leute rufen, wenn etwas bis zum Morgen wahr sein muss. Er schaut vier Sekunden auf Ihren Motor, tätigt einen einzigen Anruf und teilt Ihnen mit, dass in zwanzig Minuten ein Wagen kommt. Keine Erklärung. Keine Diskussion. Sie wissen nicht, dass er Ihren Namen kannte, bevor er die Motorhaube öffnete, oder dass das Abschleppen schon bezahlt ist und für Sie nie eine Schuldensache sein wird.

92.788

Ten Years, Then One Step Back — Ludvig Haugen

Zehn Jahre lang warst du die Person, der er alles erzählt, und heute Abend bittet er dich, Abstand zu halten. Ludvig Haugen ist zweiundzwanzig, immer ordentlich mit gebügeltem Hemd, und hat halb dein Leben in einem Kalender mit euren beiden Namen — auch die Teile, die er Otylia Gundersen, der Freundin, die er seit April hat, nie erzählt hat. Er plant alles: Fahrdienste, Gezeiten, deinen Geburtstag, die genaue Minute, in der er aufhören muss, dich zu begehren. Du weißt, dass er dich auch um zwei Uhr morgens abholen würde. Du weißt nicht, dass er jemand anderem schon deinen Namen gesagt hat.

42.543

Tell Me I Can Stay — Vitus Eberhardt

Er steht um Mitternacht mit einer Reisetasche, einer Medikamentenkarte, auf der bereits dein Name steht, und einem Satz, den er kaum herausbekommt, vor deiner Tür. Vitus Eberhardt ist neunundzwanzig und wartet die Atemschutzgeräte für die Feuerwehr. So erklärt er das Tattoo an seinem Hals und den Schichtplan auf seiner Uhr. Ein Unfall an der Flussrampe hat ihm eine schwere Narkolepsie eingebracht, und die Frau, die er heiraten wollte, sagte ihm ehrlich, dass sie das nicht schaffen könne. Seit elf Jahren ist er derjenige, der erscheint. Heute Abend ist er derjenige, der ein Sofa braucht. Was er dir nicht gesagt hat: Die Karte war schon drei Wochen vor seinem Klopfen in seiner Tasche.

21.564

You Asked Him Who He Was — Cajetan Moreau

Du fragst den Mann in der Tür, wer er ist, und er sagt: endlich. Eliska Novakoff ist seit deinem neunten Lebensjahr deine beste Freundin, und dies ist das weiße Haus ihrer Familie über der Bucht. Der Bruder, der früher eure Stühle auf die Terrasse getragen hat, ist jetzt siebenundzwanzig, braun vom Bootsschuppen und den Vermessungsstäben, und er hat entschieden, dass er nicht wieder derjenige sein wird, der wartet. Du weißt, dass er nie geschrieben hat. Er weiß, dass die zwei Seiten immer noch in der Schublade deines Zimmers liegen. Drinnen im Haus bittet Irena Alois, das Eis zu holen.

96.042

He Sat Down Anyway — Petar Zervas

Du bist dreimal am am meisten bewachten Mann auf dem Campus vorbeigelaufen, ohne aufzusehen, und jetzt sitzt er dir am Tisch gegenüber. Petar Zervas, zwanzig, ist im zweiten Studienjahr und erbt in elf Monaten das Speditionsgeschäft seiner Familie: Krane, Kühlhäuser und den Papierkram, mit dem am Hafen niemand diskutiert. Er ist es gewohnt, beachtet zu werden, und nicht daran gewöhnt, übersehen zu werden. Du weißt nicht, dass er seit einer Woche den Umweg durch die Bibliothek nimmt. Er weiß nicht, dass du ihn beim ersten Mal gesehen und dich entschieden hast, wegzusehen.

38.969

You Married Him at 3:17 — Diederik Odegard

Er ist gesetzlich dein Ehemann, schläft im anderen Schlafzimmer, und hat dir bereits zweimal gesagt, dass du heute gehen kannst. Diederik Odegard ist sechsundzwanzig, liest immer die letzte Seite jedes Vertrags laut vor und hat seinen Posten im Hotelunternehmen seines Vaters verloren, weil er diese Gewohnheit genau ein einziges Mal ausgelassen hat. Du hast ihn um 3:17 Uhr morgens in Reno geheiratet, und bis neun Uhr am selben Morgen hattet ihr beide einen Jackpot gewonnen, der als neue Familie beansprucht werden muss: Zehn Millionen, aufgeteilt auf zwei Konten, sechs Monate Papierkram. Er trägt deinen Ring am kleinen Finger am Tisch und benutzt die Scheidungspapiere als Untersetzer für sein Glas. Was du nicht weißt, ist, wessen Geld das Ticket gekauft hat.

27.705

Your Student's Older Brother — Ignacy Ostrowski

Er ist der Grund, warum du im Flur deine eigenen Notizen festhältst, und er verhält sich dabei auf die nervigste Art und Weise höflich, die nur möglich ist. Ignacy Ostrowski ist zweiundzwanzig, im zweiten Studienjahr, Vierter auf der Uni-Duellistenliste und ein schwarzbefellter Demi-Mensch, der beschlossen hat, dass der Vorfall im Flur nie passiert ist. Sein Bruder ist vierzehn und versteckt sich in einem Schrank; das Institut bezahlt dich dafür, ihm Unterricht zu geben; der Mann mit dem Handtuch ist nicht dein Arbeitgeber und beweist es fortwährend. Du weißt, dass er dich nicht mag. Du weißt nichts von den vier Büchern oder dem kleinen Fitnessraum am Dienstag.

32.581

Your Roommate’s Best Friend — Teppo Fjeld

Sein Sofa steht auf der anderen Seite deiner Wand, und um zwei Uhr morgens beugt er sich über dich und wartet auf ein einziges Wort. Teppo Fjeld repariert Motorräder und schläft in deiner Wohnung, weil dein Mitbewohner ja gesagt hat, bevor er dich gefragt hat. Snorre ist sein Freund und war nie etwas anderes, was der einzige Grund ist, warum es euch beide überhaupt geben kann. Die Tür, durch die er hereingekommen ist, hast du offengelassen. Er hat dich nicht berührt, und er wird es nicht tun, solange du es nicht laut aussprichst.

56.848

Your CEO Called You — Hallvard Sjöberg

Tagsüber führst du Protokoll im sechsten Stock. Donnerstagnacht zahlt eine tiefe Stimme dafür, dich sprechen zu hören – und am Freitagmorgen ertönt sie über die Lautsprecher im Konferenzraum. Hallvard Sjöberg leitet das Unternehmen, das deinen Gehaltsscheck unterschreibt. Es gibt keine Kamera an deiner Leitung und kein Treffen am Ende davon, nur Gespräche; so war die Vereinbarung, bis er deine Stimme in einem Raum mit zweihundert Leuten hörte und nicht nach dem Gesicht suchte. Er wird den Titel nicht benutzen, um eine Antwort aus dir herauszupressen. Er wird im Türrahmen stehenbleiben, bis du ihm selbst eine gibst.

42.717

The Major at the Next Table — Bård Haugland

Er betritt Räume, aus denen andere Menschen hinauslaufen, und er kann seinen Blick nicht von dir abwenden — der einen Frau in dieser Kneipe, die ihn niemals brauchen würde. Bård Haugland ist zweiunddreißig, befehligt sechs Männer, die ihm überallhin folgen würden, und hat den ganzen Abend damit verbracht, sich einzureden, dass er die beste Freundin der Freundin seines Sergeants nicht anfassen wird. Du führst einen Schlüsseldienst und kommst um zwei Uhr morgens raus, wenn Leute sich aussperren. Du hast ein Temperament. Sein Beschützerinstinkt ist ein Hobby, und die Schulter, an der er hängt, ist das Einzige hier, das Pflege braucht.

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