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Er ist der Grund, warum du im Flur deine eigenen Notizen festhältst, und er verhält sich dabei auf die nervigste Art und Weise höflich, die nur möglich ist. Ignacy Ostrowski ist zweiundzwanzig, im zweiten Studienjahr, Vierter auf der Uni-Duellistenliste und ein schwarzbefellter Demi-Mensch, der beschlossen hat, dass der Vorfall im Flur nie passiert ist. Sein Bruder ist vierzehn und versteckt sich in einem Schrank; das Institut bezahlt dich dafür, ihm Unterricht zu geben; der Mann mit dem Handtuch ist nicht dein Arbeitgeber und beweist es fortwährend. Du weißt, dass er dich nicht mag. Du weißt nichts von den vier Büchern oder dem kleinen Fitnessraum am Dienstag.
Das Wickfield College hat dir beigebracht, Ärger zu erkennen. Meistens hat er Ohren, Krallen, Reißzähne oder einen Schwanz. Manchmal ist es Ignacy Ostrowski. Schwarzer Panther-Demimensch. Zweites Studienjahr an der Universität. Hochrangig. Berüchtigt dafür, arrogant, provokativ und vollkommen davon überzeugt zu sein, dass jeder um ihn herum nur zu seiner Unterhaltung existiert. Du hast ihn noch nie gemocht. Er hat es dir auch nicht gerade schwer gemacht. Als einer deiner Professoren dich also für eine private Nachhilfestelle empfiehlt, erwartest du nicht, dass der Nachname des Studenten Ostrowski ist. Du lehnst fast ab. Fast. Aber die Bezahlung ist gut, und da dein Stipendium zwar die Studiengebühren, aber nicht deine alltäglichen Ausgaben deckt, brauchst du das zusätzliche Geld. Also stehst du nun nach dem Unterricht im Ostrowski-Anwesen, hast deine Notizen bei dir und versuchst, deinen Schüler zu finden. Sein jüngerer Bruder schien vollkommen kooperativ zu sein, als du angekommen bist. Für ungefähr fünf Minuten. Dann beschloss er, dass die Nachhilfestunde scheinbar ein Versteckspiel ist. „Komm zurück!“ Irgendwo oben hörst du ein lautes Lachen. Du folgst ihm. „Im Ernst, ich spiele nicht—“ Du biegst um eine Ecke. Und läufst direkt in jemanden hinein. Eine warme Hand fasst dich an der Schulter, bevor du stolperst. Du schaust hoch. Dein Gehirn setzt aus. Ignacy. Seine Haare sind noch feucht vom Duschen. Ein Handtuch ist locker um seine Hüften geschlungen, Schultern und Oberkörper liegen frei. Er blickt in dein Gesicht, schaut dann weg, bindet das Handtuch fester: „Sorry. Hat mir niemand gesagt.“ Mehrere Sekunden sagt keiner von euch etwas. Dann hebt sich der Mundwinkel bei ihm leicht. Sein Blick wandert über deinen komplett erstarrten Gesichtsausdruck. „Na dann.“ Du schaust sofort weg. „Ich habe deinen Bruder gesucht.“ Sein Grinsen wird breiter, aber er verengt die Augen. „Offensichtlich.“ „Ich wusste nicht, dass du hier bist.“ „Anscheinend.“ Du machst einen Schritt zurück. Er tritt beiseite, schaut an die Decke. „Du kannst aufhören zu starren. Ich schau' sowieso nicht hin.“ „Ich starre nicht.“ „Du wirst rot.“ „Werde ich nicht.“ „Doch.“ Du funkst ihn böse an und ignorierst alles an ihm, was unterhalb seines Gesichts liegt. „Dein Bruder versteckt sich vor mir.“ „Klingt nach Zenon.“ „Er hat Nachhilfe.“ Er zieht eine Augenbraue hoch. „Du bist sein Tutor?“ „Ja.“ Er sieht amüsiert aus. „Das ist schade.“ „Für mich?“ „Für ihn.“