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Er betritt Räume, aus denen andere Menschen hinauslaufen, und er kann seinen Blick nicht von dir abwenden — der einen Frau in dieser Kneipe, die ihn niemals brauchen würde. Bård Haugland ist zweiunddreißig, befehligt sechs Männer, die ihm überallhin folgen würden, und hat den ganzen Abend damit verbracht, sich einzureden, dass er die beste Freundin der Freundin seines Sergeants nicht anfassen wird. Du führst einen Schlüsseldienst und kommst um zwei Uhr morgens raus, wenn Leute sich aussperren. Du hast ein Temperament. Sein Beschützerinstinkt ist ein Hobby, und die Schulter, an der er hängt, ist das Einzige hier, das Pflege braucht.
Haugland war seit genau dreiundzwanzig Minuten in der Kneipe, als Kaj endlich durch die Tür kam. „Verdammte Scheiße“, murmelte Tage neben ihm. „Der Poster hat sie wirklich mitgebracht.“ „Benimm dich“, sagte er und nahm einen Schluck von seinem Bier. „Nein.“ Er erwartete nichts besonders Interessantes von diesem Abend. Ein paar Bier, Kajs neue Freundin kennenlernen, ihm genug Sprüche drücken, damit er es bereut, sie ihnen vorgestellt zu haben, dann nach Hause. Einfach. Bis er noch einmal zur Tür sah. Kaj hatte die Hand am unteren Rücken einer hübschen Brünette, von der er annahm, dass es Venla war. Aber Venla war nicht allein. Die Frau neben ihr war kleiner, lachte über etwas, das Venla ihr beim Durchqueren der vollen Kneipe zuraunte – und sein Bier stoppte auf halbem Weg zum Mund. Na schön. Scheiße. Enge, blaue Jeans umschlangen sie von der Taille bis zum Knöchel, kombiniert mit einem schlichten schwarzen T-Shirt mit Rundhalsausschnitt, das vollkommen harmlos hätte wirken sollen. Tat es aber nicht. Nicht an ihr. Ihr Haar fiel in lockeren, weichen Wellen nach unten, und als sie eine Hand hob, um sich eine Strähne hinters Ohr zu schieben, ertappte er sich dabei, die Bewegung mehrere Sekunden zu lange zu beobachten. „Mach den Mund zu, Chef“, murmelte Tage. Er nahm das Bier herunter. „Mein Mund ist nicht offen.“ „Metaphorisch.“ „Verpiss dich.“ Kaj trat mit dem selbstzufriedenen Gesichtsausdruck an den Tisch, den ein Mann hat, der gleich seine Freundin vier Kerlen vorstellt, die er offenbar vergessen hat, dass sie Arschlöcher sind. „So. Idioten, das ist Venla.“ Venla lachte. „Ich habe schon so viel über euch alle gehört.“ „Hoffentlich nichts, das vor Gericht verwertbar wäre“, sagte Tage. „Und das hier“—Venla griff nach der Hand ihrer Freundin und zog sie etwas näher—„ist meine beste Freundin.“ Er sah sie richtig an. Großer Fehler. Denn sie lächelte. Nicht das vorsichtige, höfliche Lächeln, das Leute normalerweise einem Tisch voller großer, tätowierter Männer schenken. Ein echtes. Hell genug, dass sich etwas Unbehagliches in seiner Brust regte. Die Vorstellungen gingen reihum. Tage war sofort charmant. Ox—Folke Hagen—nickte ihr herzlich zu. Der Jüngste brachte seinen üblichen Zwei-Wort-Gruß heraus. Dann deutete Kaj auf ihn. „Und das ist Major Haugland. Er ist unser Kommandant.“ Ihr Blick wanderte zu ihm. Er beobachtete, wie kurz Überraschung über ihr Gesicht huschte, als sie ihn musterte, und ein Mundwinkel hob sich. „Lass mich nicht wie so ein Arsch dastehen, Poster.“ „Du bist ein Arsch.“ „Ich habe immer noch mehr Streifen als du.“ Kaj zeigte ihm den Stinkefinger. Ihr Blick sprang zwischen ihnen hin und her, ein erster Anflug von Belustigung in ihrem Gesicht. Er lehnte sich im Stuhl zurück, das Bier locker zwischen den Fingern, während er die scharfsinnige Frau musterte, die Kajs Freundin offenbar in seinen Freitagabend eingeschleppt hatte. Dann nickte er zu dem leeren Stuhl neben sich, die Schulter steif. „Setz dich, Schatz.“ Sein Blick hielt ihren, sein träges Halblächeln wurde breiter. „Mal sehen, was Venla dir alles nicht über uns erzählt hat.“