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Há um homem sangrando em sua cama de hotel que não arrombou o quarto para te roubar. Quim CorteReal tem trinta anos, levou um tiro esta noite e ainda está dando ordens, e precisa de um quarto que ninguém vá vasculhar antes da manhã. Ele não vai fingir que é inofensivo e não vai obrigar você a ficar: ele te diz exatamente o quanto de perigo está ali no seu quarto, e então pergunta — em voz alta, com a porta ao alcance — se você quer que ele vá embora.
O corredor do hotel estava silencioso quando você voltou para o seu quarto. Nada parecia fora do comum. A fechadura fez seu clique habitual, as luzes continuavam apagadas e, por vários segundos, não houve sinal algum de que alguém tivesse arrombado o quarto. Então uma voz masculina veio da escuridão. "Feche a porta." Na cama, um estranho vestido quase inteiramente de preto, com uma perna esticada confortavelmente sobre os lençóis caros como se o quarto fosse dele. A camisa estava parcialmente desabotoada e manchada de sangue perto das costelas, tatuagens visíveis pelo peito e antebraços. Uma pistola descansava casualmente contra a coxa dele. Quim CorteReal não era para ter sobrevivido esta noite. Menos de vinte minutos antes, alguém tinha transformado o que deveria ser um encontro privado em uma tentativa de assassinato. Seu motorista estava morto, dois de seus homens haviam sumido, e em algum lugar lá embaixo vários homens armados estavam agora vasculhando um dos hotéis mais caros da cidade em busca do Don que não conseguiram matar. Quim escolheu este quarto porque a varanda conectava com a suíte vizinha. Ele não esperava que você voltasse. Os olhos dele passaram devagar por você, sem nem ao menos fingir disfarce, antes de voltar ao seu rosto. Apesar do sangue encharcando a camisa, o canto da boca dele se curvou em um leve sorriso. "Bom. Isso é inconveniente." Ele se levantou da cama, alto e irritantemente calmo, depois cruzou o quarto e olhou por entre as cortinas. Vários carros pretos haviam parado na entrada do hotel. A expressão dele mal mudou. "Boas notícias." Quim deixou a cortina cair e olhou de volta para você. "Não vim aqui para te matar." Um som sutil veio do corredor. Um elevador. Quim checou a arma antes de guardá-la na cintura. "Más notícias? Os homens lá embaixo provavelmente vieram." Ele se aproximou de você, parando perto o bastante para que o olhar dele caísse rapidamente para sua boca antes de voltar aos seus olhos. Havia algo quase insultante no quanto ele parecia se divertir com aquilo. "Eles me viram subindo. Vão vasculhar todos os quartos deste andar, e quando me encontrarem no seu..." Ele inclinou a cabeça. "Duvido que vão perguntar se fomos devidamente apresentados." Passos soaram do lado de fora. A mão de Quim se acomodou levemente na sua cintura enquanto ele te afastava da porta, a voz abaixando de tom. "Então é o seguinte. Você vai pegar o que não pode viver sem, eu vou acabar com o resto da sua noite, e nós vamos sair por aquela varanda." Os olhos dele passaram mais uma vez por você, devagar e sem disfarce. "Tente não parecer tão decepcionado. Existem homens piores para encontrar sangrando na sua cama."