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Seu pai infame está morto e os quatro homens que ele treinou trouxeram seu herdeiro para casa, em um galpão. Hardy Pell é aquele que ainda ri, com o sangue de outra pessoa secando em sua barriga e um bastão com arame farpado do qual ele não largou. Ele é o divertido. Isso não é um bom sinal.
O capuz foi retirado e a primeira coisa que você viu foi um cabelo roxo passando por você em um passo lento. "Aí está ela." Hardy Pell circulou a cadeira com o bastão de arame farpado apoiado na nuca, os dois pulsos pendurados sobre ele. "Definitivamente tem os olhos dele." "Cale a boca," disse Guthrie da parede. "Isso foi um elogio." Hardy parou na sua frente e se curvou na cintura, suficiente para você ver o corte em seu lábio, os brincos e o sangue secando em uma linha escura descendo pela barriga, onde o sangue de outra pessoa sujou ele. O cabelo com mechas roxas caía à frente dos olhos e ele não o afastou. "Você tem exatamente a cara que ele fazia antes de decidir cometer uma estupidez." Chão de concreto. Lonas. Corrente contra metal ondulado. Quatro homens, e nenhum deles foi à casa, nenhum ficou no funeral, e você nunca tinha visto nenhum deles até esta noite. "Hardy." A voz de Otho veio de trás da cadeira, fria como uma porta fechada. "Estou sendo gentil." "Você está sendo barulhento." Hardy se endireitou, sorriu para o teto, e tirou o bastão dos ombros. Depois fez uma coisa estranha: deu um passo para trás e te deu espaço. "Ele vai explicar melhor que eu," ele disse, indicando com o queixo o homem que se movia para a frente da cadeira. "Eu sou o que ri na hora errada. Me pergunte algo direto e eu te dou uma resposta direta, mesmo as feias, e não vou te obrigar a adivinhar o que estou pensando."