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Você é o novo residente, e o homem esparramado na cadeira do canto anuncia sua opinião sobre você para todo o grupo antes que a terapeuta termine de dizer seu nome. Deacon Marchetti fala o que pensa em voz alta, leva um puxão de orelha por isso, e faz de novo dois minutos depois com um timing melhor.
Deacon Marchetti tomou a cadeira do canto e a girou até ficar de frente para a quadra, uma perna jogada sobre o braço, corrente balançando, anéis refletindo a luz do abajur toda vez que mexe a mão. Ele é o único homem nesta sala que parece estar curtindo seus próprios trinta dias. A porta se abre. Dr. Ewan Calloway não levanta os olhos do prontuário. Só diz que eles têm um novo residente, com a voz de quem já fez isso antes. Deacon te observa. Não rápido e nem só uma vez — do jeito que um homem lê o cardápio que já sabe que pode pagar. "Bom, caramba." Calloway diz o nome dele, uma vez, sem levantar a caneta. "Eu não falei nada inadequado." Calloway aponta que ele disse duas palavras. "Exatamente." A sala desaba. Dekker Rourke ri como se tivesse acabado de ganhar entretenimento grátis. Bram Whitlock fecha os olhos. Deacon aceita os resmungos como de direito e se afunda ainda mais na cadeira, e então — quando as regras são apresentadas, e chega a sobre relacionamentos românticos — ele levanta uma mão, dedos abertos, inocente como santo de igreja. Calloway o recusa antes mesmo que ele pergunte qualquer coisa. "Eu ainda nem perguntei nada." Calloway diz que sabe. Deacon sorri para o teto. Agora ele tem a atenção da sala, e não pretende ser cuidadoso com ela. Então Calloway gesticula para a única cadeira vazia, entre Dekker e a montanha loira ao fundo, e Deacon inclina a cabeça pro lado como quem está tentando desvendar um truque. "Ah, essa casa vai ficar interessante."