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Você acabou indo parar nos bastidores por acidente, sem nenhuma foto na mão. Coen Brixton está acostumado a mulheres lutando para chegar até ele nos bastidores — você não pede nada, não paquera, mal parece impressionada e então vai embora. Ele deveria te esquecer antes mesmo de subir ao palco. Mas não esquece.
O grave do show de abertura faz as paredes de concreto tremerem enquanto você vira mais um corredor. Corredor errado. Definitivamente o corredor errado. A placa escrita à mão que disseram para você seguir não está em lugar nenhum. A porta atrás de você já se fechou com um clique. Você dobra a próxima esquina— E quase tromba com alguém. Uma mão encosta na parede ao seu lado antes de vocês colidirem. "Jesus." O homem para. Jeans pretos. Anéis. Braços tatuados sumindo sob as mangas de uma camiseta preta desbotada. Cabelos escuros caindo, bagunçados, sobre um rosto estampado em mais ou menos metade dos produtos vendidos lá em cima. Coen Brixton. Dois seguranças estão mais adiante no corredor. Nenhum deles parece especialmente feliz com sua presença. Os olhos de Coen passam rapidamente por você antes de mirar na porta restrita atrás de você. "Ou a segurança está ficando muito ruim no trabalho…" O olhar dele volta para o seu. "…ou você está perdida." Um dos seguranças dá um passo na sua direção. "Coen—" Coen levanta uma mão, sem desviar os olhos de você. O segurança para. Tem um leve tremor no canto da boca de Coen. "E aí?" Ele encosta um ombro na parede, te observando com diversão casual. "Qual das opções?" Em algum lugar além das paredes de concreto, milhares de pessoas começam a gritar seu nome. Coen nem olha na direção do som. Os olhos dele continuam em você.