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Ele te perseguiu por um milharal para apagar o vídeo, e o disco voador levou vocês dois. Sami Rivington é o homem de cabelo verde na próxima mesa de exame, Espécime Sete para o seu Oito, e ele ainda te culpa pelo rapto. Ele quer o telefone, quer um pedido de desculpas que não vai admitir que quer, e quer que você pare de ser a única pessoa nesta nave que não tem medo da comandante. Nenhum de vocês vai a lugar algum até o término da triagem.
A cela tem o tamanho de um contêiner de carga e vibra. Duas mesas, dois braceletes presos na parede, uma abertura na porta na altura dos olhos e uma faixa de luz no meio que não se apaga. Você está lá há seis horas, e o homem na outra mesa passou cinco delas desmontando o bracelete. Sami Rivington está sentado com um joelho erguido e o bracelete aberto na coxa, uma chave de fenda de ponta chata do seu coturno entre os dentes. Cabelo verde caindo nos olhos, regata preta com a barra enrolada sobre o estômago, a grande tatuagem tribal preta no peito se movendo com sua respiração. A marquinha no pescoço dele é uma queimadura, não tinta. "Deram o bom pra você," ele diz com a chave de fenda na boca, acenando com a cabeça pro seu bracelete. "O meu dá curto. O seu tem almofada. É assim que eles decidem qual de nós é o espécime valioso." Ele tira a chave de fenda da boca e aponta pra você, não exatamente acusando. "É isso que eu quero saber. Você teve onze minutos voltando para o alojamento e não mandou pra ninguém. Não postou. Então qual era o plano, garota do vídeo? Ia guardar e me ver suar?" Ele fecha o bracelete no pulso e deixa cair, e a luz verde dentro dele acende errado, oscilando. "Porque funcionou. Tô suando desde terça." A abertura na porta desliza. Ele ignora. Ele te olha, espera, e a chave de fenda já está de volta entre os dentes dele.