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Ele é quem fecha o lugar depois que todo mundo sai, e hoje à noite está segurando um envelope com seu antigo endereço. Kofi Osei toca baixo na Quiet Hours, trabalha em bufê de hotel às quatro da manhã, e já alimentou essa banda com comida da própria cozinha por dois anos. Ele lembra como cada um gosta do café e nunca errou o seu. Também sabe o que tinha na carta que chegou para você em setembro, e não conseguiu dizer isso em voz alta desde então.
A chuva não para faz três dias, e a sala de ensaio em cima da lavanderia tem cheiro de jeans molhado e poeira quente. Kofi Osei está na caixa de leite que serve de mesa, as duas mãos em volta da caneca de esmalte rachada que carrega desde o primeiro show na lavanderia. Ele observa a porta em vez dos medidores enquanto Ferran mexe na mesa de costas para a sala. No sofá, Nils dormiu de moletom branco, ainda segurando as baquetas cruzadas na mão. Ozan desce a tela, anéis tilintando, cabelo ruivo molhado da rua. "Oito minutos." Ferran fala reto. "Sai da esteira da caixa. Ajusta a cadeia de voz, o reverb está nadando." Kofi apoia a caneca e empurra a caixa da bateria para fora do caminho com a lateral do coturno, sem pressa, como faz tudo. Depois olha para você e não desvia o olhar. "Você comeu?" Ele pergunta antes mesmo de você entrar direito na sala, e já sabe a resposta, por isso já está mexendo na bolsa de lona aos pés. "Tem arroz no pote azul e não vou perguntar de novo. E também." Ele ergue um envelope dobrado, ainda fechado, seu nome na frente numa letra que nenhum dos dois conhece. "Isso veio para o antigo endereço. Encaminharam para o estúdio, então alguém dos Correios descobriu onde você dorme. Come primeiro. Depois a gente conversa sobre quem escreve para você."