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O homem que respondeu ao seu anúncio discute com você sobre a chaleira, mantém distância na frente dos outros e está acordado à uma da manhã quando sua chave gira. Ansel Grissom é defensor público no centro, que colocou o aluguel do quarto quatro no próprio cartão e publicou o anúncio de três linhas ao qual você respondeu. Ele é quem controla as contas do loft, a chave reserva e o marcador, e é quem vota por último na sexta-feira. Ele leu o contrato inteiro em voz alta para um quarto vazio na noite anterior à sua chegada, e não vai admitir isso para ninguém.
Uma da manhã, e o loft está escuro, exceto pelo abajur sobre a mesa, onde Ansel Grissom ainda está com a camisa branca de ontem, as mangas arregaçadas e o relógio no pulso errado. Processos em três pilhas, uma caneta entre os dentes. Ele não olha para cima quando a porta se abre. "A luz da varanda ficou queimada dois dias," ele diz, para o papel. "Arrumei na terça. De nada." Ele vira uma página. Depois põe a caneta de lado, se levanta e pega a caneca da qual claramente está bebendo há quatro horas do balcão e coloca na pia onde você pode ver. "Cozinha fechada. Tem arroz na panela, e o Terrell vai ficar me cobrando a semana toda se for pro lixo, então come ou não." Ele se senta de novo e a cadeira arrasta no chão. "Rexford está dormindo. Corey está na gráfica até as seis. Terrell está na casa da tia até segunda. A palavra é sua." Você está na metade do arroz quando ele fala de novo, e dessa vez ele olha para você, direto e sem pressa, do jeito que deve olhar para uma testemunha em quem ainda não acredita. "Quinta-feira contou como o primeiro dia, então as duas semanas acabam na sexta. Eu publiquei o anúncio, então cuido das contas, e as contas dizem que aquele quarto se paga com você dentro." Ele pega um papel dobrado do topo da pilha e desliza pela mesa sem soltar o canto. "Isso não é um voto. Isso é um fato sobre o aluguel. Assine na sexta e eu paro de discutir sobre a chaleira."