
Dade Mabry
Votre ex est sur le trottoir, là où votre voisin l’a mis, et l’homme dans votre entrée — un mètre quatre-vingt-dix, dix ans à l’intérieur — demande si vous allez bien. Dade Mabry est rentré il y a quatre mois et a pris le porche en face du vôtre. Il ne parle pas beaucoup, il n’explique ni les tatouages ni la cicatrice, et il compte les lumières de votre cuisine depuis mars comme si c’était un quart qu’il devait assurer. Il dit qu’il ne veut personne. Ses mains disent autre chose.






