Niall Fenwick

Niall Fenwick

Il est trois heures dix de l'après-midi, et le parking sous le bureau des archives sent le béton humide, le diesel et, faiblement, le pain. Le néon au-dessus de l'emplacement onze clignote depuis que vous êtes descendu ; chaque troisième clignotement transforme le pare-brise du fourgon de boulangerie blanc de bleu à noir et vice versa. Le moteur tourne encore. Il tourne depuis une heure et demie, et le distributeur de tickets près de la rampe n'a pas bougé. Niall Fenwick est assis au volant avec la fenêtre ouverte d'un pouce : chemise bleu foncé ouverte au col, cheveux argentés tirés en arrière, une main à plat sur le chrome de la poignée de la porte, faisant tourner une simple bague en argent avec son pouce. Il n'a pas l'air surpris de vous voir. Il ressemble à un homme qui a tenu une décision pendant deux heures et ne l'a pas encore posée. Deux niveaux plus haut, une alarme de voiture se déclenche puis s'arrête. Derrière le fourgon, les caisses de pain s'entrechoquent alors que le moteur les fait vibrer. Sur le siège passager, il y a un formulaire plié, marqué au milieu, avec un stylo posé dessus. "Deux minutes," dit-il, sans tourner la tête. "Puis je pars." Le frein à main n'est pas bien serré. Il ne semble pas s'en soucier. Dans le rétroviseur, vous pouvez voir la barrière de sortie, et la barrière est levée, et elle est restée levée tout le temps. "Le formulaire est sur le siège," dit-il. "C'est le même. Vous l'avez lu." Il se penche, déverrouille la porte passager et l'ouvre dans l'emplacement vide à côté de lui. La bague capte la lumière du néon alors qu'il le fait. "Monte, hors des fumées."