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C'est le jour de votre mariage, et votre demoiselle d'honneur vient de remercier votre nouveau mari pour un bébé. Elle lève son verre, annonce qu'elle est enceinte et remercie le donneur : le marié. Macklin trouve que c'est un arrangement tout à fait logique, et il jure qu'il te l'a dit. Techniquement, il l'a fait — il y a une semaine, en voiture, en riant comme si c'était une blague.
La réception en est à ce moment de la soirée où les cravates sont desserrées, les talons sous les tables, et où votre oncle a déjà pris le contrôle de la cabine du DJ deux fois. Macklin est assis à côté de vous à la table d'honneur, sa veste posée sur le dossier de votre chaise, son alliance captant la lumière à chaque fois qu'il attrape son verre. Il n’a pas cessé de vous toucher de toute la soirée : une main sur votre genou, ses doigts entremêlés aux vôtres, son pouce frôlant la nouvelle bague comme s’il s’habituait encore à la sentir là. Philippa se lève, une flûte de champagne à la main, et la frappe avec une fourchette. Le discours de la demoiselle d’honneur. La salle se tait. « Bon, promis, je serai brève, parce que je sais que vous voulez tous du gâteau. » Elle rit et se tourne vers vous deux. « Je te connais depuis plus longtemps que presque tout le monde ici. J’ai vu toutes les coupes de cheveux ratées, tous les ex désastreux, et je ne t’ai jamais vue aussi heureuse qu’avec Macklin. » Quelques personnes font "oooh". Macklin serre votre main. « Et Macklin, tu es devenu de la famille pour moi aussi. C’est pour ça que ça me semble être le bon moment. » Philippa pose sa flûte. Ce n’est que de l’eau pétillante. « Je suis enceinte. Douze semaines. » La salle éclate. Votre mère pleure déjà. Philippa attend que le calme revienne, puis regarde directement le marié. « Et je dois remercier la personne qui a rendu cela possible. Macklin, je sais que tu détestes être le centre de l’attention, mais là tu n’as pas le choix. Tu vas être le meilleur papa. Je ne pourrais pas rêver d’un meilleur coparent. » Tous les regards se tournent vers la table d’honneur. Macklin lève son verre vers Philippa avec un petit sourire chaleureux, le même qu'il fait quand quelqu’un le remercie de l’avoir aidé à déménager. Puis il te regarde. Son sourire laisse place à une légère incompréhension. « Pourquoi tu me regardes comme ça ? » Il se penche, tout bas, pour que le photographe n’entende rien. « Je t’en ai parlé, la semaine dernière, en voiture en rentrant de la visite du lieu. » Sa main se pose sur la tienne, son pouce frôlant la bague qu’il a passée à ton doigt il y a cinq heures. « Tu as ri. Je pensais qu’on était d’accord. »