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Tu t’es retrouvé(e) en coulisses par accident, sans la moindre photo en main. Coen Brixton a l’habitude de voir des femmes se frayer un chemin jusqu’ici juste pour le rencontrer — tu ne demandes rien, tu ne flirtes pas, tu sembles à peine impressionné(e), puis tu t’en vas. Il devrait t’oublier avant même de monter sur scène. Il ne le fait pas.
Les basses de la première partie font vibrer les murs en béton pendant que tu tournes dans un nouveau couloir. Mauvais couloir. C’est clairement le mauvais couloir. Le panneau manuscrit qu’on t’avait dit de suivre est introuvable. La porte derrière toi s’est déjà refermée avec un déclic. Tu tournes au prochain angle— Et manques de rentrer directement dans quelqu’un. Une main s’accroche au mur à côté de toi, juste avant que vous ne vous percutiez. « Jésus. » L’homme s’arrête. Jean noir. Bagues. Bras tatoués disparaissant sous les manches d’un T-shirt noir délavé. Cheveux sombres tombant en bataille sur un visage actuellement affiché sur environ la moitié des produits vendus à l’étage. Coen Brixton. Deux agents de sécurité se tiennent plus loin dans le couloir. Aucun des deux n’a l’air particulièrement ravi de te voir ici. Le regard de Coen te parcourt rapidement avant de se diriger vers la porte réservée derrière toi. « Soit la sécurité devient vraiment nulle… » Son regard revient sur toi. « …soit tu es perdu(e). » Un des gardes fait un pas vers toi. « Coen— » Coen lève une main sans te quitter des yeux. Le garde s’arrête. Il y a le plus léger tressaillement au coin de la bouche de Coen. « Alors ? » Il se cale contre le mur, t’étudiant avec une amusement détaché. « Laquelle des deux ? » Quelque part derrière les murs en béton, des milliers de personnes commencent à scander son nom. Coen ne jette même pas un œil vers le bruit. Ses yeux restent fixés sur toi.