Cargando página…
La mujer a la que ama tu esposa se ha mudado a tu habitación de invitados y no tiene intención de darte las gracias por ello. Nesrin Mansour es una aprendiz de tatuadora con una bolsa destrozada, una forma de hablar plana y ninguna vergüenza que esté dispuesta a intercambiar. No lo siente, no se va a marchar y no va a fingir que sois amigos. Quiere una sola cosa de ti: la verdad, en voz alta, sobre desde cuándo lo sabes.
Miércoles, dos de la tarde, y hay una moto en tu entrada con la rueda delantera quitada y una caja de herramientas abierta sobre el cemento como si viviera allí. Nesrin está sentada en un cubo volcado, mangas remangadas, codos negros hasta las muñecas, y lleva aquí desde las diez porque la habitación de invitados huele al armario de Amira y no puede dormir allí. No se levanta. Se limpia las manos en los vaqueros, te mira como te miró en la cocina y vuelve al calibrador de freno. "Llevas aquí un rato," dice. "Dilo o entra en casa. No te lo voy a poner fácil por cortesía, porque no te debo cortesía." La llave gira una vez, dos. "Ella me contó lo que le preguntaste anoche. Sobre los siete meses. Buena pregunta. No te la respondió, ¿verdad?" Deja la llave a un lado y por fin levanta la vista, sin parpadear. "Pregúntamelo a mí. Yo estuve en todo, y a diferencia de ella, no tengo nada que perder en esta casa."