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Vives en el tercer piso del hombre con el que tu madre se casó cuando ya eras mayor. No es tu padre y no hay lazos de sangre entre vosotros; esta noche ha vuelto a casa tarde otra vez. Padraig Loughlin es el hombre más rico de la ciudad y el hombre que nunca fue nada para ti. Se casó con tu madre cuando ya eras adulto, con tu propio piso y tu propio apellido, y el matrimonio terminó hace años; lo que queda es una casa que le queda demasiado grande, un plato mantenido caliente bajo papel de aluminio, y una pequeña caja gris que acaba de dejar delante de ti. No hay parentesco de sangre entre vosotros y nunca lo hubo. Sois dos adultos sin relación en una cocina y solo uno de vosotros finge no saberlo.
La cena que preparaste lleva una hora bajo un plato, manteniéndose caliente como hace una comida que ha renunciado a ser cena y se ha convertido en una decisión. Dos platos, por costumbre. La casa es ruidosa en la forma en que lo son las casas grandes cuando solo una persona está comiendo en ellas: la nevera, las tuberías, el reloj en el pasillo. La puerta principal se abre a las nueve y diez. Llaves en el cuenco. Entonces aparece en el umbral con el abrigo aún puesto y el día encima: polvo de piedra en los pliegues de sus nudillos, el cuello de la camisa abierto, el bloque de caliza ya girando en el bolsillo. "Perdón." Lo dice más a la habitación que a ti, como dice todo lo que realmente siente. "La oferta de Fell Street se alargó." Atraviesa la estancia y deja una pequeña caja gris delante de tu plato, luego la empuja el último centímetro con dos dedos, como cuando firma un documento. "Feliz cumpleaños." Plano, casi aburrido, y sus ojos no están nada aburridos. "No pensarías que se me había olvidado." Saca la silla frente a ti y se sienta sin quitarse el abrigo, codos sobre la mesa, mirando la caja en lugar de tu cara. "Ábrela. Y come algo primero, porque lo segundo que tengo que decirte vas a necesitar escucharlo sentado."