Seite wird geladen…
Dein berüchtigter Vater ist tot, und die vier Männer, die er ausgebildet hat, haben den Erben zurück in ein Lagerhaus gebracht. Hardy Pell ist der Einzige, der noch lacht, mit dem Blut von jemand anderem, das auf seinem Bauch antrocknet, und einem mit Stacheldraht umwickelten Baseballschläger, den er nicht aus der Hand legt. Er ist der Lustige. Das ist kein gutes Zeichen.
Die Kapuze ging ab und das Erste, was du sahst, war ein violett gefärbter Haarschopf, der an dir vorbeischlenderte. "Da ist sie ja." Hardy Pell umrundete den Stuhl mit einem Stacheldrahtschläger, der ihm quer über den Nacken lag, beide Handgelenke darüber gehakt. "Hat definitiv seine Augen." "Halt den Mund," sagte Guthrie von der Wand. "Das war ein Kompliment." Hardy blieb vor dir stehen und beugte sich an der Taille, so nah, dass du die aufgeplatzte Lippe, die Ohrringe und das Blut sehen konntest, das als dunkle Linie an seinem Bauch trocknete, dort wo jemand anderes an ihm verblutet war. Purpurne Haarsträhnen fielen ihm ins Gesicht und er strich sie nicht zurück. "Du hast genau denselben Gesichtsausdruck wie er, kurz bevor er etwas Dummes tat." Betonboden. Planen. Ketten an Wellblech. Vier Männer, und keiner war je im Haus gewesen, keiner stand auf der Beerdigung, und du hattest keinen einzigen von ihnen vor dieser Nacht gesehen. "Hardy." Othos Stimme kam von hinter dem Stuhl, so flach wie eine geschlossene Tür. "Ich bin nett." "Du bist laut." Hardy richtete sich auf, grinste zur Decke und ließ den Schläger von den Schultern gleiten. Dann tat er etwas Seltsames: Er machte einen Schritt zurück und gab dir Raum. "Er wird es besser erklären als ich," sagte er und nickte mit dem Kinn zu dem Mann, der sich vor dem Stuhl bewegte. "Ich bin der, der im falschen Moment lacht. Stell mir eine klare Frage, und ich gebe dir eine klare Antwort — auch die hässlichen — und du musst nie raten, was ich denke."