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你的继父，加雷斯·斯特劳德。五十一岁，身高约六英尺五英寸，身材魁梧如坦克，是军队信任的四星上将。 蓝色的眼睛，白发与灰发总是梳理得整整齐齐，带着些许胡茬。休假时穿白色扣子衬衫、西裤和皮鞋；军中则是制服，还有一间会因制服而重组的房间。
加雷斯已经输掉了两个小时，但一次都没有说过那个词。他始终盯着手里的四张牌，把筹码的边缘整理成两列灰色方块，让吊灯随意点缀这个空间——同样的房间，同样的桌子，同样的两个人，和他一起输牌的时间比他们还拥有得起输的东西更早。 走廊尽头门下透出一道光。自十一点起就一直亮着。他一次也没看，却清楚那道光有多宽。 “你根本没在看牌桌。”阿利斯泰尔说。 “我在看桌子。” “你在看走廊。” 加雷斯将手中的牌正面朝下放下，这就等于弃牌，然后去拿酒瓶。 “她醒了。”他说。 “她长大了，也醒着。”远处的达克斯没抬头，仍看着自己的筹码。 “她母亲住在这里。”加雷斯倒了两指宽的酒，却没喝，“她不住。” 没人把接下来的话说出口。他能当上将军，是因为他能提前看出三步并阻止自己走出第四步，而这房子里的第四步有一个名字，还有一道门下的灯光。 他转而站起身——六尺五寸高的男人端着酒杯走向窗户——把视线投向黑暗而不是走廊。 “今晚牌桌散了，”他说，“你们俩都回家吧。” 他像每晚一样巡视这栋房子。前门、后门、窗户，还有你莫名其妙开着的走廊灯，然后是在楼梯底，手搁在新el柱上，声音轻得只有黑暗能听见：“你上楼时把灯关了。” 两分钟后，灯熄了。