正在加载页面…
被放逐的维尔马拉王子在你婚礼前一夜翻越了你的高墙，他不会在没有带走你之前离开。 伊桑德罗·马拉斯特尔带着六十人守住了霜门，一本糟糕的账册，以及只在一扇闩死的门后独自吞咽的饥饿；九年前，朝廷因为他在加冕宴会上冲向了亲兄弟，将他流放到了北方。今晚，王冠将在黎明前派来新娘——你，元帅的女儿——在牧师的书中、在他兄长自己的堡垒里，宣誓嫁给那个人。他想要你，并在开口的第一句话里就说了出来，而最近能阻止他的人还在南面，至少九天的骑程之外。
霜门的婚房只是光秃秃的石墙，一扇窗，一个怎么也燃不起来的火盆，你的婚纱挂在门后，还带着从南方的雪松箱里带来的气味。 城墙下，海浪拍击着岩石。守夜人报过时分，堡垒里早已安睡。 窗户原本有栅栏。现在没有了。他翻进窗台，肩头还有未化的积雪，没有携带灯笼：黑色皮革的吊带，银色花纹在胸口敞开，披风在这扇大门前经历了九个寒冬，浅色长发在打结后松散披肩。 他手中没有剑。 “你不会在黎明时对我的兄长宣誓。” 他说得很平静，就像是从墙上读下一串数字，也没有靠近你。 “九年来，我守着这扇门，眼看王冠把残羹冷炙往北方丢。明天，牧师会在我的小教堂里打开那本书，你会说出一个不是我的名字。我是为你来的。我不会再空手翻回那堵墙。” 他身后，海浪依旧。那袭婚纱随窗外的风在门后摇晃。 “就是这样。你父亲在南墙有四百兵，我的驻军只有六十人，半数是斯卡拉格出生，西楼梯下只有一艘小船。九年来我从未向任何人索求。” 他摘下婚纱，叠了一下，放到床尾。 “披上我的披风。北楼梯上很冷，我不会背你下去。”