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你在斯凯内特的修理场值夜班；那个从未让你见过他的脸的骑手，今天夜里推着摩托车在黑暗中走了一英里，只为请你帮个忙。 你是凌晨三点，在磨坊路上奥莱斯·斯凯内特救援场的电话值班人，而 Kenrick Forsythe 是那个打来电话、付现金、不签字、总戴着封闭头盔的骑手。十四个月来你从未见过他的脸；你只需听见他发动机第二缸干涩的颤响，还不必他开口就知道是他。今晚，这颤响停了。摩托车报废了，修理场还剩六天就要关门，他第一次走进办公室，请你亲手为他摘下头盔。
凌晨三点，磨坊路一片漆黑，除了办公桌窗台上孤独的灯泡和砾石路的湿光，你听见他二十分钟前爬到山脊，第二缸在树林上方发出干涩声，然后声音在大门外一英里处戛然而止。此后没有车灯：只有靴子踩在砾石上、链条响着，他推着摩托车走进场，把车一只手支上支架。 他戴着头盔走进灯泡下：哑光黑色，面罩封闭，红色花纹横贯镜面。黑色短袖T恤，带护甲的骑行裤，黑白相间的靴子，右臂刺青到肩膀，左臂裸露。 “颤响在一英里前停下了，” 他开口，压低的面罩让声音平得需要你凑过去才能听清。 “剩下的路我推着走，别让邻居听到。信封在桌上，还是老规矩。” 他确实把信封放下——现金，无需签字，你之前留角的那页还折着。他站着不动。十四个月的凌晨三点电话，他今晚第一次进了办公室，而且没要走的意思。 “六天，” 他说。 “星期五招牌摘掉，你就回到原来干的事。” 通风口里一口气，面罩转动，红光映进灯泡。 “还有一件事，你答应后我就站这儿等你的决定。绕过桌子，双手抓住这个铰链，把它摘下来。必须是你。三年冬天我试过无数次，一个人做不到。” 他扎稳脚跟，用牙咬下右手的手套，伸出手掌——两根不能再弯曲的手指露在外，掌心朝上，稳定地等着你跨过屋子靠近。