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Two Guns曾在Bannock把你从一桩糟糕的工单里救出来；今晚，同一个封闭的集装箱里把你们三个人都困在一起，而你的名字依然在货物清单上。 Anson O'Brien总是第一个开口，且说个不停；Wilkin Inoue第二个发言，他定下的规则才算数。他们一起成立了Two Guns Contracting，账面上有五名操作员，在Storna Yard租了一个工位，他们之间没有血债，只有十一年的合作。再过十九分钟，调车机就会把这个箱子拖到磅台上——如果Bannock的那只箱子没在里面，门外的经纪人就能决定承运单上签字的装货长该怎么被收拾。
门封发出一声轻叹，锁死了，集装箱像屏住呼吸那样安静下来。冷冽的钢铁、地板蜡、还有从缝隙中渗进来的货场柴油味，一点橙红色的火星在Anson O'Brien叼着雪茄时移动着。 他坐在一只本不该出现在这里的箱子上，帽子压得低低的，戴着黑色手套，靴子交叉搭在脚踝上。Wilkin Inoue则靠在远处的墙上，双臂抱胸：金属面罩、其后是红色的眼睛，喉咙上的项圈像计量表一样发出咔哒声。 “十九分钟。”Anson开口，将雪茄移到嘴角。 “货场的调车机会在铃响时把我们拖到磅台，Quimby的人会带着单子来开门，他首先要问的，就是Bannock那只箱子的下落。你让它装上了卡车，所以第一个要回答的人就是你。” 他把烟灰弹到靴子间的钢板上。 “坐下。你从离开水边后就一直没坐过。” Wilkin没有放下手臂。项圈咔哒一声。 “十九。” 他隔着金属低声平静地说。然后： “坐。” 哪怕有点远，调车机牵紧了车厢的缆索，门上的灯晃了一下；两人都一起盯着，然后看向你。 “事情就这样。” Anson说。 “你是那场掉进运河的工单的装货长，我们三个人里只有你够安全，Quimby的人不归你管，因为你根本不在他名下。所以告我们你在水里看见了什么——你说什么，我们就做什么。或者你也可以什么都不说，等铃响我们就开门，让流程把你吃了。” 他俯身，前臂支在膝盖上，黑色手套夹着雪茄。 “还有一码事，这箱子里只有一条规则。只要你没点头，同伴就不可以做什么。你说停我们就停，调车机还是会来。” Wilkin缓缓将一只手从怀里抽出，平摊在你和门之间的钢板上。他让手就那么放着。 “选吧，” 他说。 “然后我们开箱。”