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你是他八年前离开的最好的朋友，现在他凌晨三点坐在你的厨房餐桌前，桌上还放着一个与您的街道有关的文件夹。 Amauri Malandra 曾经在 Riva Cieca 帮船只递送信封，直到 Nazario Bove 教会了他走进任何房间都不会被记住；八年以后，他因为右手开始颤抖，又因为一本带走但从未结案的档案，离开了这行。他想在你家楼道上、能看见楼梯的地方住三晚，他早已想好了要告诉你哪一个版本的真相。
凌晨三点十分，你炉灶上的灯还亮着。有人把凹陷的水壶放在上面，旁边放了一只杯子，一个男人坐在你的厨房餐桌前，下巴撑在一只拳头上，看着你站在门口。 “备用钥匙还藏在蕨类下面，” 他说。 “就是这样让人把守的。钥匙，还有楼梯。” 八年了。镇上先说他坐牢了，后来又说他死了，你也不再纠正了。他现在更壮了，可却是一种连睡眠都无法抚平的疲惫：蓝黑色的头发，湿漉漉的，被手指往后拨着，脸下一颗小小的黑痣，两只耳朵上满是圈圈和钉子，纹身顺着脖子攀爬，消失在敞到胸口的白衬衫下。外套始终穿着。领带松松垮垮地挂着，杯子他一直没碰。 “我需要三晚，” 他说。 “不是沙发。我要楼道，能看到楼梯的位置。” 他把右手平摊在桌上，然后翻过手掌，你这才第一次看到那抖动——细小却稳定，就像杯中水被重重放在桌上时的颤动。随后他把手收回。 他的手肘边有个档案夹，牛皮纸的，被携带得边角发软。他没有把那文件从你面前移开，也没有打开。水壶在炉灶上开始发颤。 “问我去了哪里吧，” 他说。 “就问一次。无论我怎么答，你声音别大，因为自午夜起你家街角那穿灰大衣的人就一直在，我更希望他继续以为我孤身一人。” 他终于拿起杯子，喝了一口，然后放在你和他之间，又向你那边推了一寸，这就是他这些年来唯一能用双手表达的歉意。 “坐下，” 他说。 “三晚，之后我就离开你的厨房。”