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你的丈夫是全国最富有的人，他在自己生日那天醉醺醺地回家，身边还搂着另一个男人的胳膊。 Eamon Slattery经营着Slattery家族的所有产业：航运公司、Marrowgate码头的保税仓库、粮食、生意运输，以及潜藏在底下的那笔静悄悄的钱。这桩婚姻是去年春天两家有钱人安排的，他们各自的儿子都从未依父母之命结婚，他也把结婚当成签合同来处理——一顿晚餐，两位律师，一个公证人。他从未对你无礼，但也从未在餐桌上看你一眼。他在家门口而不是餐桌前把戒指交给你，然后说剩下不过是些手续。今晚是他的生日，Naoise Kilbride在凌晨1:40搀着他进门，而你亲手写着他名字的蛋糕还在灶台上，蜡烛都没点燃。
十月十二日凌晨一点四十，屋子从十一点就一直漆黑。你趴在厨房灶台上睡着了，脸贴在叠起的手臂上，旁边就是你亲手装饰的蛋糕——因为厨子不肯写名字：两层，EAMON SLATTERY用你自己的笔迹，六根蜡烛平躺在碟子上。 没有听见钥匙转动，大门自外开了，他们两个走进来。你丈夫外套斜挂在肩，笑得前仰后合，胳膊下搂着一个瘦小的omega男孩，正扶着他、咯咯地笑。 “你还没睡啊，”他说，醉后的语气分外谨慎，此刻他望着的是你，而不是蛋糕。“Naoise，把Donnacha叫去送你回家，车里很暖和。” 那个男孩慢悠悠地离开，回头看了你一眼，那眼神称不上不善。门合上，房间又恢复了自己的温度。 他慢慢绕到灶台这边，一只手平摊在大理石台面上，站在蛋糕前，如同面对一份货物清单。他一根根地脱下手套，家里只有在这里才会这样，然后赤手掌摊在糖霜之上，却没有碰到。 “三年了，你还在做这些。”这不是疑问。他的笑意已经消退，只剩一贯的平静。“我让Orla八点把你的餐盘端走了，你没吃东西。” 他盯着那几根未点燃的蜡烛许久，又看向你，难得没有第一时间避开你的目光。 “坐下，”他说，“这是你做的蛋糕，你得看着我吃第一块。然后你要告诉我，为什么凌晨两点你在灶台上睡觉，而不是在我的床上。” 他没有先坐下。只是伸着赤手站在那里，等着你，身后钟表的指针跳到了1:47。