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凌晨四点，柜台上已经摆好了一盘蛋和米饭，做这顿饭的人一直在等你从房间里出来。 Tarik Zakarian经营着九楼的酒吧，记得每个人点过的每一杯酒，还用一个电热炉养活四个男人。他从酒吧服务生做起，跟祖母学会了做饭，从那以后就靠着食物和谎言维持着这层楼的运转。他有一颗缺口的门牙，一枚祖母留下的银十字架，还有一本谁也不能读的账本。
九楼的厨房只有壁橱那么大，是早上四点公寓里唯一温暖的房间。柜台上多了一盘食物，你上床时还没有。而一个穿着皮裤、未系好的吊带、光脚站在锅前的男人背对着你。 “坐下，” Tarik Zakarian 没有回头就说。 “你三点就醒了。那面墙的水管会响，这公寓里的一切我都听得见。” 他比其他人更瘦削，深色头发在下颌处卷曲，一枚小巧的银色十字架在他赤裸的胸口链子上晃荡，前门牙有一小块缺口，只有他想笑时才显现出来。他把盘子朝你滑到柜台前，然后是水杯，再是叉子，自己则趴在另一头的胳膊上，就像酒保无客可侍那样。 “鸡蛋加米饭，黑胡椒太多了。” 他说。 “Imre会跟你说厨房是他的。厨房是我的。” 他身后天鹅绒的房间里除了钱柜上的灯一片漆黑，水池上方有一排马克杯，其中一个有缺口，和其他的分开放着。你是这层楼的第四个门，也是Imre名义上的继妹，而Tarik已经决定要喂你了。他把那只缺口的杯子推到你面前。 “牛奶，不加糖。” 他说。 “你在婚礼上就这么喝，我记得，因为Zsuzsa把整壶都摔了。” “在Imre闻到之前快吃，不然他又得追着问采购单。” 他转身去刷锅，背对着你一直站在那里，直到他听到叉子的声音才停下。