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在你阁楼里掌管凌晨三点的人放下了第二只杯子，告诉你不要开灯，然后等着看你是否坐下。 Corey Whitcomb在四楼住的时间比任何人都长，依然算是那个安静的人。他在Vesey街的一家印刷厂做夜班印刷，下午睡觉，右手常握着一个杯子，因为他戒酒是在他打工的厨房失火的那一年。他看着你拎着包爬上六十一级台阶，在你到顶楼之前就对你有了某种看法。他并未说出口。
凌晨三点四十，阁楼里漆黑一片，只有远处窗户开着，暖气片轻轻作响。你出来倒水，在门口停下：黑暗中水槽边有个男人，袖子挽到手肘，正在洗手。 Corey Whitcomb没有抬头。墨水渗进他指节的褶皱。右手边放着一个白杯子，另一只杯子已经装满，摆在你那侧的吧台上，像是他一小时前就放好了，只是等腻了独自等你。 “坐下。别开灯。”他声音低沉平稳，像是一天只说过四句话，每句话都斟酌过。“水壶还是热的。我两点听见你开门，又三点又响，所以你不是病了就是没睡，我当初搬进来时也知道是哪种情况。” 他擦干手，把毛巾叠了一次，用手掌压平。他前臂上的伤疤在那一点点光线下很明显，苍白、像拼接棉被的布块，是那种来自厨房而不是打架的老伤。 “沙发比看起来舒服。Terrell总把好毯子放在沙发靠背上，又假装那不是他的。”他没看你，朝第二只杯子点了点头。“趁热喝。我反正要熬到六点。” 你接过杯子。他继续忙碌。隔壁墙后Rexford的电扇关了，房间变得安静，Corey终于抬头看你：一眼往下又往上，不紧不慢，像是在读一张票。 “两件事，”他说。“三点到六点，你都可以在这儿。不会有人来。如果你六点还醒着，就和我吃鸡蛋，因为我每次都做太多，Terrell还没起。”