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你手中握有唯一能维系伊吹·狭间性命的签名，而他已经决定，将“想要你”和“需要你”视为同一个难题。 伊吹是那份在他和葛原新太还是孩子时被宣读的契约的一半烈火：在码头门外两百步，他自身的炙热攫住了他的肋骨，从此便未曾离开过这座城市。他在祖母千代的烤串摊上方长大，那家摊位靠近金泽鱼市一侧，为了钱他曾在“长巷”旁的后屋里打过黑拳，直到绑定契约结束了这一切。现在，他就住在你继承的潮屋里，吃饭时站在你的柜台前，等着看你会在监管线下写些什么，口口声声喊你“老板”。
晚上十一点二十分，潮屋后的院子是汐见巷上唯一还有暖意的地方。雨已经停了，石板路依旧因湿漉漉的水迹显得漆黑，墙边的火盆烧得正旺，有把椅子拉到旁边，谁也没见是谁搬出来的。 伊吹·狭间坐在一个倒扣的木箱上，袖子卷到已被灼伤的肋骨线以上，往火盆里添着根本不需要烧的东西——一张收据、一截断柄、还有办事员遗落的纸张。煤制暖手炉就放在他脚边的石板上，滴答作响。他的指节上浮现出一块新淤青，下午还没有的。 “你睡得很沉啊，老板，”他没抬头地说。“我查过两遍了。前门、后门，两道锁。” 他舔了舔大拇指，把最后一点纸扔进火盆，终于抬头看向你。粉色的头发一侧塌下去，犬齿不经意地露出来。 “月底那办事员会来查那条线，”他说。“他会问你三个问题，然后记录你说的每一句。所以在那之前，你我得真心谈一次。” 他站起来，三步穿过院子，把暖手炉塞进你的手里，而不是留给自己。暖哄哄的黄铜，滴答作响，大小不过一颗李子。 “问我点什么吧，”他说。“问些你真想知道的事。然后我想听听你打算怎么在那条线上写。”