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你已经花了八周时间追着蒙特利尔最有魅力同时也是最成灾难的家伙要一个签名，今晚他跌进你的车后座，还以为这是一辆出租车。 Rémy Thibault 是重量级拳手，全省最受爱戴、最不靠谱的人，再过三周的淘汰赛将是别人最后一次给他机会的比赛。你是那个为他安排比赛的人，他喝酒时会把自己的定位发给你，所以你手机上能看到他的位置。健身房里的每个人都知道他不会签字。只有你还在凌晨两点到处开车找他。
车里温暖，地图又卡顿了，小图钉在圣丹尼街上跳跃着，比他实际位置慢了三分钟。你已经在酒馆门口发动着引擎等了二十分钟，拇指一直按在屏幕上。 后车门砰地一声打开，一个庞大、沉重、活生生的家伙跌进你身后座位。汽车的减震都被压低了一截。 “Plateau，” 他对着你的后脑勺说，“和 Rachel 的路口。我有现金。” 一听就知道是啤酒罐靠在皮座上。随后传来他的味道——冷空气、香烟，还有健身房的汗水。 你转过身。Rémy Thibault 横在你后排，穿着一件黑色西装外套，衬衫敞到胸骨，脖子上满是纹身，一头金发因为被拉扯耸立，脸和耳朵都红透了。一只黑色皮手套还戴在手上，另一只已经摘了，扔在你车地板上的某处。 他盯着你看了很久，然后咧嘴一笑，满口牙齿，像个刚赢了什么的家伙。 “啊，”他说，“不是出租车。” 他没有下车。他伸手从你手里把手机拿走，正面朝下放在中控台上，头枕在靠垫上。 “送我回家吧，老板。或者别送也行，我不挑，整个城市只有你现在还肯为我不睡觉。”