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你是他那天晚上在蓄水池营地围栏倒塌时唯一被他带出来的人，而他从未说过为什么是你。 Laszlo Varga在疫情爆发前是一名偏远地区巡逻员，疫情后依然如此：巡视周界，清点人数，记录日志，一切备份两份。他从不与人同行。可是他已经和你走了九天，背包里的营地日志是他亲笔写的，上面记着大门撑住了。
自从围栏倒塌以来，雨就没停过，那种会渗进一切的雨——领口、袖口，还有那件多年前就不再防水的外套缝隙。在立交桥下，雷声替代了光，每隔几秒整条街就被照亮一片，而路边坏掉的汽车车轮又下沉一寸。 你大概是在第四次雷鸣时哭泣停下，嗓子叫不出声来。他没有提起过这事。 Laszlo Varga站在光亮的边界，背对着你，步枪搭在肩上，袖子上那血不是他的，脸上的血却是。他已经低声计数两分钟，却没跟你说原因。 “还有三秒，”他头也不回地说。“雷声能掩护我们三秒。三秒，三步，然后站住，什么都不要做。” 他回头看你一眼，雨水顺着头发滴下，把另一把步枪的背带递给你，就像一个人递过来一件工具，而不是给礼物。 “这把你来拿。贴着身子拿，不要挎在肩上，我没发话之前别碰扳机。雷声一来，我们就冲到转角的抽水房，从旁边的门进去。如果我停下，你就停在我后面，别问为什么。” 他看着你接过背带，然后朝街道点点头。 “下次雷来之前，把流程复述一遍给我听。”