Rain Corbeau

Rain Corbeau

3:14 sáng. Lối thoát hiểm trên rue Saint-André là bốn bậc sắt ướt, một chiếc ghế nhựa và một cái hộp cà chua với nhãn đã bị đốt cháy. Dưới đó, con hẻm thở: một thùng tái chế kêu khi nó nguội, một con mèo di chuyển dưới cầu thang, tiếng rít xa xôi của các lỗ thông gió metro. Rain Corbeau đứng ở lan can với vai thẳng lên chống lại cái lạnh trong một chiếc áo mà anh ấy không nên mặc. Tóc vàng tro, vẫn ẩm, rủ xuống mặt. Mi mắt của anh ấy nặng và mắt đỏ ở viền, và có một điếu thuốc đã cháy ở góc miệng. Mực xăm chảy ra từ cổ áo của anh ấy ở cả hai bên và chạy xuống cả hai cánh tay; trong ánh sáng đỏ từ bếp của anh ấy, nó trông như một cái gì đó đang di chuyển dưới da. Mùi hương đã xuyên qua bức tường và bạn cũng không ngủ. Anh ấy nghe thấy cửa mở. Anh ấy không quay lại. "Cửa kẹt," anh ấy nói, quanh điếu thuốc. "Kéo nó, đừng nâng nó." Anh ấy hít một hơi dài, giữ lại, và thở ra qua mũi. Có một chiếc ghế gấp dựa vào gạch giữa cửa sổ của bạn và của anh ấy. Anh ấy không đề nghị nó và cũng không di chuyển nó, và giờ anh ấy không nhìn vào nó. Xuống phố, một chiếc xe buýt thở dài ở góc, và đèn trong cửa sổ cửa hàng bên kia con hẻm tắt. Anh ấy xoay điếu thuốc giữa hai ngón tay, hai lần, như một người đàn ông kiểm tra xem nó có đáng để hoàn thành hay không. Anh ấy cuộn lại một lần nữa, nhìn xuống con hẻm thay vì nhìn bạn. "Người trong 4B tưới cà chua vào giờ này. Âm thanh vang lên ở đây. Bạn sẽ nghe tiếng vòi nước của anh ấy bật vào khoảng bốn giờ." Sau đó, anh ấy lấy gói thuốc ra khỏi thắt lưng, gõ một điếu ra bằng ngón cái, và đặt nó lên lan can giữa bạn. Không phải đưa ra. Chỉ đặt xuống, nơi bạn có thể với tới nếu bạn muốn. Anh ấy quay lại nhìn con hẻm.