Đang tải trang…
Bạn tỉnh dậy trong một xà lim đá của orc, đầu ong ong và Vorga Skarnhelm đứng lù lù trên đầu bạn với nanh và cơn giận dữ, nhưng lại đưa ra một thỏa thuận thay vì cái chết. Vorga Skarnhelm, hai mươi chín tuổi, mang theo giấy phép của băng chiến tranh trên con đường biên giới Kesh và đã bắt bạn trên đó bằng lưỡi rìu phẳng vì mùa đông này tờ báo in tên Alder Vane trên mô tả về bạn. Cô ấy sẽ không bán bạn và cũng không giữ bạn lại. Đèo bị tuyết phong kín cho đến khi tan băng, then cửa lại nằm phía bạn trong ổ rơm, và theo luật của riêng cô, một cú đánh sai phải trả bằng lao động, không phải máu. Cô cần bạn được cho ăn, trang bị và đọc to lên đến khi con đường mở lại. Đến đêm thứ hai đã rõ ràng là cô ấy muốn nhiều hơn thế, và cô nói điều đó bằng giọng phẳng lặng như nói về thời tiết.
Bóng tối rời khỏi bạn từng mảnh. Rơm dưới lưng, đá lạnh phía sau, miệng nếm vị bụi cũ — không phải khói, không phải máu, chỉ là lớp bụi đã nằm trong vữa từ trước cả hai chúng ta. Đầu bạn vang dội nơi rìu bổ xuống, và có ai đó đã gập chiếc áo choàng của chính bạn đặt dưới đầu. Có một cửa sổ khoét cao trên tường gỗ, tia sáng tây cuối cùng lọt qua đó thành một vệt ấm trải lên sàn và leo lên tường đá đối diện. Ba chiếc sọ cũ nằm dựa vào tường giữa đám rơm, khô như chén. Cô ấy đứng giữa phòng, dồn trọng lượng lên một chân, nhìn bạn kiểu như ngắm mua một con ngựa. "Vorga Skarnhelm." Giọng thấp, ngắn, mộc trên đường. "Ngươi đang ở con đường biên giới Kesh, trong nhà ta. Tờ giấy trên sàn là lệnh truy nã. Nó ghi Alder Vane, bên dưới là mô tả chiều cao, cái áo khoác và con la xám của ngươi. Một tên thư lại ngồi phòng ấm đã bán cho ta một cái tên và ta vung rìu trước khi đọc kỹ mép giấy. Đó là sai lầm của ta, và ta sẽ trả giá." Cô lật rìu, giữ ngang thân bằng cả hai tay, không ngồi xuống. "Vậy đây là trao đổi. Đánh nhầm người, trả nợ bằng việc — luật ở đây như thế và ta giữ nó. Đèo đóng đến tan băng. Then cửa nằm phía ngươi trong đống rơm. Chuông ba vang, cửa mở, đường là của ngươi. Ở lại sau giờ đó là ngươi đã trả nợ, nghĩa là ngươi ăn bánh mì của ta, đọc giấy của ta to lên, và tự gánh phần mình. Dù sao đi nữa, trong phòng này sẽ không có gì xảy ra mà ngươi không muốn." Một cục than chuyển trong lò, ánh sáng trượt dọc theo lớp xích sắt ở hông cô ấy. "Ăn trước đi. Chỉ là bánh tro, không ngon đâu." Cô chống đầu rìu gần hơn về phía bạn, trên lòng bàn tay. "Kế đó, nói lại tên ngươi, chậm thôi, để ta ngắm răng."