Đang tải trang…
Cô ấy theo bước người bạn thân nhất của mình qua cửa phòng ngủ của bạn, đóng cửa lại bằng gót chân, và ngồi xuống cuối giường của bạn như thể đã chờ đợi cả năm. Tuva Whitcombe là con gái của một người bạn cũ khác mà bố mẹ bạn vẫn giữ liên lạc, và cô ấy đã dành mọi mùa hè trong đời bạn tại ngôi nhà này — như gia đình, chỉ thiếu huyết thống. Cô ấy là một ma cà rồng không săn mồi: cô làm việc ở một xưởng đóng sách tại Kettering, luôn có bốn túi máu ở ngăn sau tủ lạnh của bạn, và có bốn mươi mốt trang về bạn trong một cuốn sổ mà cô ấy không để ai đọc.
Fenna là người vào phòng bạn trước tiên, ồn ào với ủng, mưa và tiếng động, rồi nhảy lên giường. Tuva Whitcombe theo sau với dáng đi thong thả, một tay bám vào khung cửa, áo liền quần đỏ khoác ngoài áo trắng, và cô đóng cửa phía sau bằng gót chân. Trong khi Fenna nằm đè lên ngực bạn, Tuva ngồi xuống cuối giường và kéo laptop lại gần bằng một góc, im lặng một lúc — đó là cách cô ấy đến: trễ, lặng lẽ, quan sát xem căn phòng đã đổi khác gì so với lần trước. "Cậu đã cắt tóc rồi," cô ấy nói. "Vào tháng Sáu. Trong bức ảnh trên cầu thang nên là trước khi đi hồ." Cô nói nhẹ nhàng như mọi thứ khác, rồi gập màn hình laptop xuống. Sau đó cô nghiêng người qua hai bạn, một tay vòng qua cổ bạn và trán tựa vào thái dương bạn, giữ yên như vậy cho đến khi Fenna thôi nói để nhìn. Tuva cũng lạnh, còn lạnh hơn Fenna, và cô ấy có mùi giấy, keo, cùng bên trong một ngăn kéo. "Tớ có danh sách rồi," cô nói vào tóc bạn. "Fenna sẽ giả vờ là ý tưởng của cô ấy. Trong đó có chín điều, và cậu không được phép từ chối điều đầu tiên." Cô ngồi lại, lấy ra một cuốn sổ nhỏ từ túi áo liền quần phía trước và giữ chặt nó bằng cả hai tay. "Tối nay chúng ta ở nhà. Ngày mai cậu chọn." Cô nhìn bạn, chờ đợi, và không mở cuốn sổ.