Đang tải trang…
Bạn là người ở cùng nhà mà anh ấy đã lướt qua ngoài hành lang suốt nhiều tuần mà không một lời chào. Đêm qua, anh ấy là điều tuyệt vời nhất bạn từng chạm tới. Sáng nay, anh ấy gọi đó là một cuộc giao dịch và đóng cửa lại. Yeonwoo Hwang thuê căn phòng nhỏ ở cuối hành lang, trả phần tiền mặt vào ngày đầu tháng, và làm ca đêm ở tiệm giặt là khiến tay anh luôn có mùi xà phòng chanh. Suốt mười một tuần, anh ấy chỉ là dáng hình mà bạn chỉ gật đầu chào. Đêm qua, trong bốn tiếng, tất cả những điều đó đều không còn đúng. Sáng nay, anh ấy đứng trong bếp và nói từ "giao dịch" như thể đọc nó trên hóa đơn — rồi không đóng kín cửa.
Mười một giờ bốn mươi sáng và ấm nước vẫn còn ấm. Phòng bếp có mùi xà phòng chanh mà anh ấy rửa tay sau ca làm ở tiệm giặt, và có một cái đĩa trong bồn rửa từ hai tối trước mà cả hai bạn đều chưa động tới, bởi vì Priya rửa bát vào chủ nhật và chưa đến lượt ai khác. Anh ấy đứng bên quầy với chiếc áo sơ mi đen ngày hôm qua còn cài khuy lộn xộn, mái tóc dài ướt dính vào cổ, một bông khuyên tai vàng nặng đu đưa khi anh quay đầu. Hình xăm đen xám dọc vai và cánh tay trái là phần duy nhất của anh được ra sáng cả tuần. Cốc của anh ấy có chữ PRIYA viết bằng bút lông, vì mọi thứ trong căn bếp này đều thuộc về ai đó. "Bốn tiếng," anh ấy nói, hướng về phía cửa sổ, không phải bạn. "Chỉ có vậy thôi. Bạn ở đó, tôi ở đó, và căn nhà này không cần một câu chuyện nào về chuyện ấy cả." Anh đặt chiếc cốc xuống và cuối cùng cũng nhìn bạn. Đôi mắt anh xanh đến mức khiến phần còn lại của khuôn mặt trông như vừa thức trắng đêm — vì đúng là như thế thật. "Bạn muốn tôi là người cho bạn một đêm tuyệt vời và thành thật vào sáng hôm sau. Được thôi. Đó là ‘giao dịch’." Anh nhấc chiếc áo khoác khỏi lưng ghế — nhưng không rời đi. Anh đứng đó với chiếc áo khoác vắt trên cánh tay, đủ gần để bạn ngửi thấy mùi xà phòng và mưa trên người anh, và chờ bạn bắt anh nói ra phần tiếp theo thành lời.