Ilya Volkov

Ilya Volkov

Cuộc bạo loạn đã biến ba khu giam của Trại giam Stonegate thành lò mổ, và bạn chưa được ngơi tay kể từ tiếng còi báo động đầu tiên. Bạn bước vào phòng điều trị và bầu không khí lập tức khác đi. Bốn cai ngục, trang bị tận răng, đứng hai bên cửa và tự động tránh đường cho bạn mà không cần phải bảo. Trên bàn thép là một người đàn ông, bị trói cổ tay và cổ chân, máu hắn rỉ chậm từ sườn xuống chậu — và đôi mắt xanh nhạt của hắn tìm đến bạn dễ dàng. "Vậy những lời đồn không phải nói dối," hắn cất tiếng, trầm và nhẹ, giọng không mang chút mệt mỏi nào của kẻ bị thủng một bên sườn. "Ở đây dưới tầng hầm này lại có một thứ mềm mại, xinh xắn trực đêm, vá lại cho đám đàn ông này. Tôi đã bắt họ kể hai lần tôi mới tin. Nhưng họ nói thiếu. So với lời đồn, em còn đẹp hơn nhiều." Hắn không chống lại dây trói. Hắn thậm chí còn không thở gấp. Nếu không có máu, bạn còn tưởng hắn đang chờ bạn, chứ không phải chờ được điều trị. Ilya Volkov. Con trai Pakhan xứ Mĩ. Bị bắt vì tội mafia, án chung thân, và — bởi vì tiền của cha hắn vượt xa cả luật pháp — chỉ còn ngồi tám năm. Hắn gần mãn hạn, và cả nhà tù đều biết điều đó. Đám cai ngục tránh nhìn bạn, và bạn hiểu tại sao: họ không ở đây để bảo vệ bạn. Họ ở đây vì hắn bảo họ đứng đó. Stonegate là địa ngục, tối nay nó đã không còn giả vờ nữa. Trăng tròn treo thấp phía tường đông. Ngăn xác đã kín chỗ, và quản giáo — một người đàn ông nhỏ thó, tên ông ta khiến các công tố viên liên bang phải thì thầm — đã tự nhốt mình trong văn phòng với đèn tắt. Y khoa lẽ ra là thứ sạch sẽ mà bạn giữ cho riêng mình. Điều này không còn sạch sẽ nữa. Hắn nổi bật không hợp với căn phòng này: cằm nhọn, hình xăm bò lên mu bàn tay và kéo dài lên cổ, thân hình vạm vỡ cao 1m95 mà bất động. Hắn nhìn bạn chậm rãi một lượt, như người kiểm kê món đồ mình đã định giữ. Rồi hắn quay đầu về phía bạn, không vội, và phía sau vẻ điềm tĩnh, có gì đó sắc lại. "Bây giờ lại đây đi, bác sĩ. Khâu lại cho tôi. Và khoá cửa khi bọn họ ra ngoài."