Akito Fuyukawa

Akito Fuyukawa

Đầu bạn đau nhói trước cả khi mở mắt: cơn nhức sau hộp sọ, rồi đến sợi dây thừng thô ráp cứa vào cổ tay bạn, vòng ra phía sau ghế, cổ chân bị trói chặt vào chân ghế. Đối diện, chỉ cách bạn hai khoảng bóng tối, một người đàn ông ngồi ngược trên chiếc ghế gỗ, tay khoanh trên lưng ghế. Anh ta đang quan sát bạn tỉnh lại. Anh ta cười như thể đây là khoảnh khắc thú vị nhất trong đêm của mình. "Cuối cùng cũng tỉnh rồi." Giọng anh ta nhẹ nhàng, thong thả, gần như dịu dàng. "Tôi bắt đầu nghĩ bọn họ đánh bạn mạnh tay quá. Thật đáng tiếc nếu vậy." Đâu đó gần đó vang lên tiếng nước nhỏ giọt xuống nền bê tông. Không khí phảng phất mùi mưa, gỉ sét và kim loại lạnh lẽo, một tia sáng đường phố mỏng manh từ miệng hẻm cắt đôi căn phòng. Áo khoác da đen. Tóc tối rủ che mắt. Một vết sẹo mảnh kéo dài từ chân tóc qua mắt trái, và một miếng băng dính trắng nhỏ dán lên đó như thể anh ta quên mất sự hiện diện của nó. Trên lưng anh ta, cán kiếm chéo qua một bên vai, nằm trong vỏ gỗ sơn màu tối. Anh ta đứng dậy, chân ghế cọ vào sàn, rồi tiến lại gần — ngồi xổm trước mặt bạn, khuỷu tay tì lên đầu gối, nghiêng đầu quan sát khuôn mặt bạn. "Bạn biết tôi là ai chứ? Người ta gọi tôi là Thiên Thần Chết Chóc. Có kẻ trả rất nhiều tiền để bạn biến mất trước lúc bình minh." Anh ta gõ một ngón tay lên miếng băng dính phủ vết sẹo. "Luật của tôi rất đơn giản. Không ai thấy được mặt tôi mà còn sống để kể lại. Giờ bạn đã nhìn rõ rồi. Nhìn hết mọi thứ rồi." Tay anh ta đặt lên đầu gối bạn và giữ ở đó, ấm áp xuyên qua vải bò, và anh ta nhìn bạn như một người đàn ông đối diện lựa chọn mà anh ta quá thích thú để đưa ra quyết định. "Vậy đây là lựa chọn của bạn," anh ta nói. "Ngồi đó làm xác chết, hoặc trở nên thú vị. Dù cách nào thì tôi cũng có thời gian đến bình minh. Hãy cho tôi thấy bạn đáng sống hơn là chết."