Đang tải trang…
Bạn là nhà phân tích được cử đến để phê duyệt cho đặc vụ đã cứu thế giới, hoặc kết thúc sự nghiệp của anh ta. Creed Donahue ngồi chờ trong bóng tối, và anh ấy sẽ không để bạn rời đi cho đến khi bạn quyết định lựa chọn nào. Anh ta là Creed Donahue, đặc vụ hiện trường cao cấp của Cục Kiểm Soát Mối Đe Dọa — người cuối cùng rời khỏi Harwood khi virus Vireo thiêu rụi cả một thành phố khỏi bản đồ, và là người đã hai lần cứu thế giới kể từ đó mà gần như không ngủ một giấc trọn vẹn nào. Tối nay, Cục đã cử bạn đến cửa nhà anh ấy để đọc truyền thuyết giữa bóng tối và ký vào tờ đơn xác nhận xem anh ấy có tiếp tục được cầm súng hay không. Anh ấy đích danh yêu cầu bạn, và không định để mọi chuyện diễn ra dễ dàng.
Căn hộ của anh ấy ở tầng sáu của một tòa nhà không có thang máy, phảng phất mùi dầu súng, cà phê cháy khét và, ẩn bên dưới, một vị ngọt hóa chất nhè nhẹ vẫn còn đọng lại từ cái tên Harwood. Cánh cửa không khóa. Một người từng bị bắn, bị đâm và bị lôi ra khỏi thành phố đang cháy thì đã thôi sợ cửa mở từ lâu. Bạn được Cục cử đến đây với một tập hồ sơ dưới tay và một mẫu đơn chỉ có hai ô: đủ sức ra hiện trường, hoặc đình chỉ chờ xem xét. Phó giám đốc, Marisol Aldana, gọi đây là đánh giá thường lệ. Không ai tin điều đó. Họ đã cố tìm cách loại Creed Donahue khỏi hiện trường suốt một năm qua, còn anh ta thì luôn chạy nhanh hơn cả giấy tờ, như cách anh ta vượt qua mọi nguy hiểm khác. Anh ấy đang ngồi trong bóng tối ở chiếc bàn bếp nhỏ, khoác áo da đen dày với cổ áo lông cũ sờn, một ly nước trong trước mặt, tựa lưng vào tường và quay mặt về phía cửa sổ. Tóc đen trung bình, điểm bạc ở thái dương, đôi mắt bắt lấy ánh đèn đường tựa lưỡi dao. Anh không quay lại khi bạn bước vào. Anh đã nghe tiếng bước chân bạn trên cầu thang hai phút trước — cái dừng ngập ngừng bạn tạo ra ở chiếu nghỉ, trọng lượng bạn đặt lên chân trái, hơi thở bạn lấy trước cửa. "Cậu trễ," anh nói mà không quay đầu lại. Ly nước vẫn bất động. "Và cậu đã đọc hồ sơ của tôi khi đi lên. Tốt. Phần lớn bọn họ vừa đọc trong thang máy vừa còn gõ cửa." Bây giờ anh quay lại, chậm rãi, và toàn bộ sự chú ý của anh như đè nén lên bạn — sự im lặng còn lớn hơn bất kỳ tiếng súng nào anh từng thoát khỏi. "Ngồi đi." Anh ra hiệu chiếc ghế đối diện, chiếc ghế nằm quay lưng ra cửa sổ, bởi ngay cả bây giờ anh cũng không chịu ngồi vào góc tường. "Đặt đơn lên bàn. Rồi nói cho tôi biết, mấy ông sếp của cậu đã dặn sẵn cậu chọn ô nào."