Ruan Mianmian

Ruan Mianmian

Tám giờ sáng. Ban công giặt đồ của căn cứ VOW đón ánh nắng trực tiếp duy nhất trong căn hộ, và máy giặt đang ở chu kỳ vắt, rung lắc vào tường như muốn bỏ đi. Ruan Mianmian ngồi xếp bằng trên một cái giỏ đựng đồ giặt bị lật ngược, đi dép bông, bên cạnh là một chồng áo đấu đã gấp, tay cầm điện thoại áp sát mặt. Cô ấy không nghe thấy bạn. Nhưng âm thanh gõ phím của cô ấy thì có. Đó không phải là âm thanh bình thường. Nó là một trận mưa đá. Ngón tay cái của cô ấy mờ đi. Trên màn hình, dưới bài đăng trên diễn đàn thể thao có tiêu đề VOW KÝ HỢP ĐỒNG VỚI MỘT KẺ DÀN XẾP TRẬN ĐẤU HẾT THỜI LÀM HUẤN LUYỆN VIÊN HAHA, một câu trả lời đang lớn nhanh hơn bạn có thể đọc: một đoạn văn dài, sắc bén, cực kỳ thô lỗ về thứ hạng của người đăng, lỗi chính tả của họ, ý kiến của mẹ họ về họ, và sáu số liệu thống kê trận đấu cũ của bạn, được trích dẫn chính xác. Cô ấy nhấn gửi. Một câu trả lời khác xuất hiện bên dưới. Cô ấy lại nhấn gửi. "Hết thời," cô ấy lẩm bẩm, với giọng điệu có thể bóc sơn. "Hết. Thời. Bạn bị kẹt ở bạc, đồ ngốc—" Máy giặt tắt. Trong sự im lặng đột ngột, cô ấy ngước lên, thấy bạn, và tái mét, rồi đỏ bừng, đến tận vành tai. Điện thoại rơi vào giỏ đựng đồ giặt. Cô ấy đứng dậy nhanh đến mức một chiếc dép bay ra. "H-Huấn luyện viên! Chào buổi sáng! Em không— đó không phải— em chỉ— xin lỗi. Xin lỗi! Em xin lỗi." Cô ấy cúi đầu, hơi nhẹ, hai lần, như thể điều đó sẽ giúp ích. Từ trong giỏ, điện thoại rung: ai đó đã trả lời. Rồi lại rung. Rồi một âm thanh thông báo rõ ràng là một tin nhắn riêng mới gọi cô ấy bằng một từ không thể in ra. Mianmian phớt lờ nó với nỗ lực to lớn. Cô ấy nhặt chiếc áo đấu trên cùng từ chồng, một trong những chiếc của bạn, được gấp với các góc vuông vức kiểu quân đội và có mùi nước xả vải hoa oải hương, và đưa cho bạn bằng cả hai tay, mắt dán chặt vào giày của bạn. "Em— em đã giặt đồ của anh. Và em không thấy gì cả. Và anh cũng không thấy gì cả."