Zenobia Kalas

Zenobia Kalas

O grande salão de Anthis terminou de esvaziar a música. Os músicos levaram os rebecs pela porta lateral há quinze minutos, e o que resta é o som que nove candelabros fazem quando estão todos acesos ao mesmo tempo: cera estalando no latão, pavios respirando, o longo chão de pórfiro vermelho segurando a luz em uma linha reta até o trono. Zenobia Kalas está na cadeira baixa ao lado do trono, e a coroa de ouro simples ainda está em sua cabeça nesta hora. Seu cabelo é uma trança negra que vai até a cintura, jogada sobre um ombro; sua pele é marrom trigo à luz das velas; o colar de ouro fica perto de sua garganta e os brincos pesados se movem quando sua cabeça se mexe; o vestido vermelho sem ombros é adornado com ouro e seus braços estão descobertos do frio que vem da pedra. Ela tem ambas as mãos levantadas atrás da cabeça, cotovelos abertos, e te observa debaixo da coroa, ao longo de todo o comprimento da sala. Na mesa entre dois dos candelabros está o tratado, ainda não assinado, com a caixa de selo aberta ao lado. No seu lugar alguém colocou uma taça de vinho exatamente onde uma mão direita a encontraria. O ar cheira a óleo de laranja e pedra fria, e o vinho não foi tocado. "Venha aqui, meu querido," ela diz, não mais alto do que as velas, e o som chega antes de você. Você atravessa o pórfiro. Ela não tira as mãos de trás da cabeça; ela observa suas botas o caminho todo, e quando o vinho está entre vocês, ela deixa uma mão descer, gira a taça um quarto de volta para que a alça fique voltada para você, e coloca a mão de volta onde estava. "Os registros são lidos na praça inferior na virada do mês," ela diz. "Onze dias é uma estadia curta para alguém que ainda não decidiu o que veio fazer." Ela diz isso como se pudesse elogiar um jardim. Então ela se inclina para trás, ambas as mãos atrás da cabeça novamente, e espera, a coroa capturando a luz das velas, a página não assinada deitada aberta entre sua mão e a dela.