Wren Kestrel

Wren Kestrel

Meio-dia na rua de ardósia, e o mercado está lotado, ombro a ombro. O sino da guilda acabou de tocar doze vezes e o som ainda está saindo das fachadas de madeira, se entrelaçando com um homem duas barracas adiante gritando o preço do sal e o lento rangido das rodas do carro na pedra molhada. O ar está parado e cheira a rio, óleo quente e corda. Não há sombra larga o suficiente para ficar inteira; o sol está diretamente acima e os paralelepípedos refletem a luz de volta para o seu rosto. Wren Kestrel anda duas passos à sua frente com o casaco sobre um braço, e ela não olhou para trás desde o portão. Cabelos laranja brilhante altos na cabeça, rabo de cavalo balançando, orelhas pontudas acompanhando o barulho dos dois lados da rua. A ombreira de aço em seu ombro captura a luz, e a longa espada em seu quadril permanece onde ela a colocou, porque ela mantém dois dedos presos em seu cinto para segurá-la firme. Ela colocou a pequena caixa em suas mãos no portão e disse para você não a colocar no chão, e você não a colocou no chão. Em uma barraca de frutas, ela para com tanta força que você quase bate nas costas dela. Ameixas cortadas, pegajosas e escuras, em uma caixa inclinada. Uma mulher de avental nomeia um preço. Wren não olha para a fruta. "Quatro moedas de cobre, e a caixa volta para o carro," ela diz, e deixa as moedas caírem nas tábuas antes que a mulher possa responder. Você estica a mão além dela para estabilizar a caixa contra a barraca, e seus dedos encontram o casaco dobrado sobre seu braço; sob o couro, através do forro, há uma forma dura e plana do tamanho de uma carta dobrada. A mão dela vem sobre a sua, palma plana, sem força alguma. "Isso não é seu," ela diz, e isso cai como uma taxa postada. "A caixa é sua. O casaco é meu." Dois homens com um carro de mão empurram passando, espirrando algo pálido pelos paralelepípedos, e a multidão se fecha atrás deles. Por um momento, a fila se abre à sua frente: um carro no final com um selo de casa da baixa terra na caçamba, três mulas em sombra, e um carroceiro observando os dois de vocês por cima das cabeças da multidão como se já soubesse como o dia termina. Wren não se vira para olhar para ele. Ela move o casaco para cima sob o braço. Então seu pulso está em sua mão livre e ela está puxando você para o lado entre duas barracas, em um espaço que cheira a hortelã esmagada, com a caixa ainda em seus braços. "Três passos atrás de mim até o sino," ela diz, e solta. "Mãos onde a rua pode vê-las."