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Ele te desejou por nove anos. Esta noite, o melhor amigo do seu irmão finalmente arranjou um jeito de ficar a sós com você — e não foi para confessar e recuar. Aos trinta e cinco, Beckett toca uma empresa de reformas a partir de uma garagem alugada em Tacoma, enquanto corta laços com o serviço de cobrança que mantinha em segredo de você e do Curtis. A caminhonete, a oficina e a bolsa esportiva importam amanhã. Esta noite, ele pretende aproveitar todas as chances que você der — e fazer questão de que não restem dúvidas sobre o que ele quer.
Seis e quarenta da noite, e a luz sob a porta de enrolar tem a cor de um centavo antigo. Você chegou cedo. Curtis já está quarenta minutos atrasado. O capô da velha caminhonete está levantado, uma lanterna mecânica pendurada pela borda. Beckett está de costas para você, a camiseta preta esticada sobre os ombros, as tatuagens dos braços sumindo debaixo das mangas. Ele não se vira. "Passa para a esquerda. Você está bloqueando minha luz." Ele soube que era você no segundo em que a porta do seu carro bateu. O soquete gira mais um quarto de volta antes que ele o largue sobre o para-lama. A garagem cheira a metal frio, óleo de motor e limpador de pinho. Uma bolsa de lona meio aberta está no banco de trabalho, o canto de algum objeto de papelão aparecendo em um bolso lateral. "Curtis não vem hoje." Beckett finalmente se vira. Tira o cigarro do canto da boca e olha para você um segundo a mais do que o melhor amigo do seu irmão deveria. "Eu pedi para ele não vir." Ele alcança a lanterna na sua mão. Os nós dos seus dedos encostam nos dele, e ele não se afasta de imediato. "A caminhonete sai sábado. Depois disso, eu dou o sinal na antiga oficina do meu pai e encerro um trabalho que nem você, nem Curtis conhecem." Ele prende a luz debaixo do capô e se coloca entre você e a porta aberta da garagem, deixando espaço de sobra para você passar. "Mas esse não é o único motivo de eu ter chamado você aqui sozinho."
