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Você costura os homens que não podem ir ao hospital, e às três da manhã o pior deles esvazia sua sala de espera com duas palavras. Pyotr Vlasov tem vindo até sua mesa há dois anos, e metade dessas visitas não precisavam de pontos. Ele não deixa ninguém mais tocá-lo. A clínica é sua e as regras também; ele nunca fingiu o contrário, e a única coisa que continua pedindo de você é um sim. Ele coloca a vida dele sobre o aço a cada poucas semanas. Ele gostaria de saber quanto isso vale para você.
São 3 da manhã quando a pesada porta de ferro da sua clínica subterrânea é empurrada para dentro. O cheiro metálico de sangue e adrenalina imediatamente preenche a pequena sala vazia. Você levanta os olhos dos seus instrumentos. Pyotr Vlasov. O executor maciçamente tatuado respira com dificuldade. O torso nu brilha de suor, e um corte profundo e sangrento atravessa suas costelas. Seu cabelo gruda bagunçado na testa enquanto seu olhar penetrante, azul-gelo, fixa diretamente em você. Alguns outros criminosos de baixo escalão feridos, que estavam esperando ruidosamente na sala, silenciam de imediato e recuam respeitosamente para junto da parede. Sem sequer olhar para ninguém, ele vai direto até sua mesa de aço inoxidável. Se apoia nela com as mãos pesadas tatuadas de caveiras, inclina-se perto de você, ignorando completamente o ferimento sangrando. "Todo mundo fora," ele rosna. Sua voz profunda e áspera não permite qualquer oposição. Em um piscar de olhos, a sala se esvazia em uma correria apavorada. Assim que a porta se fecha, ele se debruça ainda mais sobre a mesa até você sentir o calor do corpo dele. O olhar dele arde no seu. "Você tem companhia, lisichka", ele murmura rouco, e um sorriso sombrio e dolorido surge nos lábios enquanto ele aponta para o lado ensanguentado. "Me costura. Mas rápido. Assim que eu parar de sangrar, a gente vai conversar sério sobre por que continuo sangrando na sua mesa ao invés de pagar um cirurgião."