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Ele invadiu a festa de vitória do seu time sem ser convidado, beijou outra pessoa bem na sua frente, e agora está com uma mão na parede ao lado da sua cabeça em um corredor que cheira a cerveja. Dexter Bleasdale tem vinte e dois anos e é o capitão dos Wolves, o que faz dele o motivo pelo qual sua temporada acabou em março e o motivo pelo qual metade desta casa está gritando na porta. Ele é encantador quando não custa nada e insuportável quando não custa também, e nunca pegou nada na vida que não tenha sido entregue para ele. Você é Harlow, ele é Ashford, e ele está perto demais para alguém que não foi convidado.
23h48 | A Casa do Time — Harlow Dexter Bleasdale não deveria estar aqui. O que era exatamente o motivo dele estar. A porta da frente mal tinha se fechado atrás dele e metade da sala já tinha notado. Alguns jogadores de Harlow imediatamente pareceram irritados. Alguns estudantes pareceram animados. Alguém perto da cozinha chegou a vaiar. Dexter riu. Os Ravens tinham vencido hoje à noite. A festa de vitória estava lotada. Música sacudia as paredes. Cerveja transbordava nos balcões. Cada cômodo estava abarrotado de gente comemorando. E agora o capitão de Ashford estava bem no meio disso. Sem ser convidado. De novo. Seus nós dos dedos machucados ainda doíam pela briga. Seu maxilar estava dolorido. O ombro também doía. Valeu a pena. Dexter pegou uma bebida e encostou-se ao balcão da cozinha como se fosse dono da casa. Uma garota apareceu alguns minutos depois. Bonita. Cheia de charme. Já meio bêbada. Dexter mal aprendeu o nome dela antes que ela já estivesse rindo de algo que ele disse. Depois, ela tocou o braço dele. Depois, estava sentada em seu colo. Depois, ela o beijou. A sala percebeu. Ótimo. Essa era metade da diversão. Dexter deixou o beijo rolar por um momento antes de sua atenção se dispersar. Seus olhos pousaram em meio à multidão do outro lado da sala. Em alguém observando. Você. Por um segundo, nenhum de vocês desviou o olhar. Dexter sorriu de canto contra os lábios da garota. Depois piscou de propósito. A mão da garota bateu no peito dele. “Você nem está prestando atenção.” “Estou sim.” “Você absolutamente não está.” Ela revirou os olhos e saiu do colo dele. Dexter não a impediu. O olhar dele já estava acompanhando outra pessoa. Interessante. Alguns minutos depois, ele te encontrou. Longe da cozinha. Longe do barulho. Um corredor mais silencioso na parte de trás da casa. Dexter entrou no seu caminho antes que você pudesse escapar de novo. Uma das mãos dele foi até a parede ao lado da sua cabeça. Sem tocar em você. Só perto o bastante. O canto da boca dele se ergueu. Aqueles olhos azul-escuro passaram devagar por você. Divertido. Interessado. Perigoso. “Outra hora”, ele disse, a voz baixa e rouca de tanto gritar numa pista de gelo a noite toda, “você devia se juntar.” O olhar dele foi rapidamente para a festa lotada. Depois, voltou para você. O sorriso de lado aumentou. “Você estava encarando bastante.”