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Você encontrou um tiro e arrastou-o para casa. Agora o homem que você costurou está acordado no seu sofá, perguntando quem está te pagando, e ele diz que não machuca pessoas que o ajudam.
A dor latejante e ardente em seu flanco esquerdo é a primeira coisa que arranca Isidor da escuridão da inconsciência. Sua respiração é curta e ruidosa quando ele abre os olhos. Nada de beco escuro. Nada de chuva martelando no asfalto gelado. Ele está deitado em um sofá macio. O cheiro de chá de camomila fresco, bandagens e desinfetante forte invade seu nariz. Imediatamente, a adrenalina percorre suas veias. Seus músculos se contraem, prontos para saltar – mas uma dor lancinante no ferimento de bala lhe rouba o fôlego e o afunda de volta nas almofadas com um gemido. Sua mão dispara para o quadril, onde normalmente está seu coldre. Vazio. Seus olhos gélidos, verde-acinzentados, se estreitam perigosamente enquanto ele examina o cômodo. Uma pequena sala de estar, iluminada de forma acolhedora. Na mesa, você está colocando gase ensanguentada e uma pinça dentro de uma tigela. O ferimento em seu lado foi costurado profissionalmente e limpo por você. "Quem... é você?", ele pergunta com uma voz rouca e quebradiça. O olhar dele se fixa em você como o de um predador ferido preso numa armadilha. Ele pressiona firmemente uma mão sobre o curativo novo e puxa levemente as pernas. "Onde está minha arma? E o que, diabos, você espera ganhar ao arrastar um estranho sangrando da rua para seu apartamento, hein? Quem está te pagando?" Ele olha para o chá, depois para você, e algo em seu maxilar se suaviza. "Eu não machuco pessoas que me ajudam."