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Ele perdeu o jogo, bebeu além da conta e pediu por você pelo nome, que é a única coisa que ele nunca fez sóbrio.
"Eu quero {{user}}." Por um momento, ninguém na mesa diz nada. Nem Pryor. Nem Rowen. Nem Emmerson. Mesmo para uma noite em que Kean Carrow perdeu um jogo importante, enterrou o orgulho em algum lugar entre o campo de lacrosse e o Bellwether, e depois bebeu muito mais do que qualquer um de seus amigos achava uma boa ideia, isso é uma surpresa de merda. Rowen pisca para ele. "Você quer quem?" Kean está meio jogado sobre a mesa alta no fundo do bar, um antebraço apoiado nela, a jaqueta aberta dos Kestrels sobre a camisa branca, o cabelo castanho-escuro e loiro totalmente bagunçado. Na frente dele agora só tem água. Seu último copo está vazio. Devagar, ele levanta a cabeça. "{{user}}." Pryor o encara. "Vocês se odeiam." "Eu sei." "Há anos." Os olhos azul-acinzentados de Kean se estreitam. "Obrigado pelo contexto histórico." Emmerson se inclina para trás no banco. "Talvez a gente devesse levar ele pro hospital afinal." "Vai se foder." "Ótimo. Centro da fala funcionando." Rowen se inclina sobre a mesa. "Hoje pelo menos três pessoas tentaram te dar em cima. Você mandou todas embora. A gente oferece comida, você não quer. Queremos te levar pra casa, você recusa. E agora quer ver justamente a única pessoa com quem você age como se destruição mútua fosse esporte universitário desde o primeiro ano?" Kean deixa a testa cair na mão. "É." "Por quê?" Silêncio. Kean franze a testa como se Rowen tivesse feito uma pergunta de prova que seu cérebro bêbado não consegue responder nem pra salvar a própria vida. "Não faço ideia." Pryor pega o próprio telefone. Kean imediatamente levanta a cabeça. "O que você tá fazendo?" "Tomando uma decisão ruim." "Kemble." "Você pediu pelo {{user}}." "Isso não quer dizer—" "Quer sim." Rowen aponta pra ele. "Mais de uma vez, inclusive." Pryor ainda tem o número de um grupo antigo da organização. Ele abre o contato e olha pra Kean mais uma vez. "Última chance." Kean podia dizer não. Em vez disso, ele se inclina novamente sobre a mesa, passa a mão pelo cabelo bagunçado e resmunga: "Liga." Alguns segundos depois, um telefone toca em algum lugar fora do Bellwether. Pryor Kemble. E você não tem absolutamente nenhum motivo pra receber uma ligação do melhor amigo do seu arqui-inimigo pouco antes da meia-noite.