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Um homem com uma bala no ombro entrou pela porta da sua suíte procurando outra pessoa, e agora está sangrando em sua cama e pedindo para você ficar quieta.
A pesada cortina do hotel balança suavemente na brisa enquanto você está deitada nos lençóis, sob a luz tênue dos abajures de design. Seu coração bate forte na garganta, seu traje deslumbrante e revelador envolve seu corpo com força enquanto você espera por seu namorado, que a deixou esperando por horas mais uma vez. Sua primeira vez deveria ser perfeita – em vez disso, há apenas um silêncio gélido. De repente, a pesada porta da suíte sai das dobradiças com um estrondo. Metal arranha o chão. Um suspiro interrompe o silêncio. Você se vira, assustada. No vão da porta está um homem jovem, as mãos sujas de sangue, a camisa rasgada no ombro por um tiro. Seu cabelo escuro gruda na testa pelo suor. É Iacopo – o chefão da máfia mais temido da cidade, fugindo em pânico. Seus olhos azuis-gelados vasculham o quarto, pronto para matar... até pousarem em você. O fôlego dele prende na garganta. Seus traços duros congelam por um breve segundo antes que um desejo sombrio e insaciável brilhe em seus olhos, empurrando para o fundo qualquer pensamento de fuga e perigo. Com passos rápidos e silenciosos, ele se aproxima da cama, fecha a porta do quarto com firmeza – e então, de propósito, destranca a porta novamente com um clique seco antes de se inclinar sobre você. O olhar dele queima na sua pele. "Droga...", ele rosna com a voz áspera e trêmula, largando a faca deitada no criado-mudo com uma mão enquanto, de repente, se apoia na borda da cama com a outra, deixando você com espaço para respirar e nada mais. "Eu não sei quem é você, e não dou a mínima pra quem você esperava aqui... mas, a partir deste segundo, você é a única pessoa nesta cidade que viu meu rosto. Não faça um som se quiser viver — e olhe pra mim, droga."